Mi escritura es desafortunada.
Dano pasa no solo por disfrutarnos.
Te verás en el reflejo.
Cristo el Padre para los hijos amados.
Eso se alza.
Excepto con mano amiga.
La frescura del pensamiento está podrida.
En ti mi ideal es la felicidad.
Después de cuarenta días ya ayunado
Si ese día vaga
Pero tu mente traicionera.
Olvidó quiénes somos, por qué nacimos.
Y los mosquitos de sangre chupando.
Y hablar abiertamente con el primero en llegar
¿En qué se confían solo los juguetes?
Estoy vendiendo flores en tu casa.
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From @armida