Hoy, una vez más, muero de tus ojos. Crucificado en el amargo calvario de tu ausencia, el esquivo secreto de tus ojos se me hace más doloroso y lejano, como un horizonte hacia el que camino incesablemente sin poder jamás alcanzarlo. Los busco, levanto mi mirada, sediento, y los llamo para beber la luz de sus auroras, pero ellos se ocultan tras la lóbrega espesura de un cielo nublado. A mi alrededor, entonces, también los inquiero, y no hallo más que muertos que deambulan con las cuencas vacías, y vivos, marmóreos e inertes como estatuas con los párpados cerrados. Tiemblo y desfallezco; una aguda lanza atraviesa mi costado. Abandonado por tus ojos, todo, todo parece en vano.
Tus ojos evasivos y anhelados, que muy lejos de mí se han exiliado, y que conocen tanto del amor y del frío, de la belleza y del espanto, por haber, el mundo entero, volado, ¿por qué se ocultan tras el misterio cuando intento mirarlos? ¿Qué verdad insondable encubre su místico arcano que no me deja encontrarlos? ¿Será, acaso, como lo presiento, que soterran la clave de la redención de mi corazón desolado? Es posible. Así lo siento. Yo no dejo de buscarlos...
Entre tanto, mientras pueda respirar, y esperanzado, yo seguiré soñando que tus ojos me miran y me besan, y que descubro, en sus retinas, mi nombre tatuado; y que me hablan con trémula ardentía y silencio marcado, y me confiesan que has sido feliz a mi lado, como yo lo he sido contigo, mujer de ojos esquivos, porque te he amado.
Araucano, anteriormente Ecce en Poematrix.
