Esta es una propuesta de crónica narrativa, tejida con los hilos de la observación y la reflexión, sobre esa imagen que el amigo 
Hay habitaciones que no están diseñadas para contener paredes, sino para disolverlas. Al entrar en este espacio, el primer instinto no es buscar un interruptor de luz, sino tomar una bocanada profunda de aire, esperando, casi por reflejo, el golpe salitre del Atlántico. La imagen que nos regala
Lo primero que asalta la vista es esa ola monumental. No es una ola común; el artista —o el diseñador de la gigantografía— ha logrado capturar un movimiento centrípeto que el ojo interpreta de inmediato como un vórtice del tiempo. Es una espiral de azules que va desde el cobalto profundo hasta el blanco níveo de la espuma, un ojo de tormenta mansa que parece succionar la realidad cotidiana de la habitación para transportarnos a un "siempre" eterno. En ese centro, el tiempo no corre; se enrolla sobre sí mismo.
En la parte inferior, casi emergiendo del suelo que también ha sido colonizado por el azul, asoma lo que parece ser la punta de una tabla de surf adornada con patrones ancestrales, puntos y líneas que evocan el arte aborigen. Es la invitación al viaje: alguien ha dejado allí su vehículo de libertad, listo para ser reclamado.
Hacia la izquierda, el horizonte se expande. Cuatro gaviotas surcan un cielo pálido, recordándonos que la soledad en la naturaleza nunca es vacío, sino compañía silenciosa. Al fondo, una silueta urbana se desibuja, recordándonos que, aunque estemos en una ciudad de cemento y prisa, el mar sigue allí, esperando, a solo un pensamiento de distancia.
¿A quién pertenece este refugio? Aunque el azul suele asociarse culturalmente a la habitación de un niño, esta escena trasciende géneros y edades. Es el cuarto de un soñador. Podría ser el santuario de un pequeño que aún no conoce la fuerza del mar, pero ya lo lleva en la sangre, o el estudio de un adulto que necesita recordar que el mundo es vasto cuando las responsabilidades se sienten estrechas. Es un espacio humano, intensamente humano, porque refleja nuestra necesidad de traer lo salvaje al hogar.
Lo más fascinante es el contraste a la derecha, pues la roca pintada, sólida y firme, convive con elementos reales de la estructura —una ventana, un nicho—, creando un juego de texturas donde la ficción y la realidad se dan la mano. Quien duerme o vive en esta habitación no está encerrado entre cuatro paredes; vive en la orilla del mundo, justo donde el agua se convierte en sueño y el tiempo decide, por un momento, detener su marcha. No sé por qué me recordá Las Crónicas de Narnia III.
Portada de la iniciativa.
🔆****🔆****🔆****🔆****🔆****🔆****🔆****🔆****🔆
This is a narrative piece, woven from threads of observation and reflection, inspired by the image shared with us by our friend
There are rooms that are not designed to contain walls, but to dissolve them. Upon entering this space, the first instinct is not to look for a light switch, but to take a deep breath of air, expecting, almost by reflex, the salty blast of the Atlantic. The image
The first thing that catches the eye is that monumental wave. It is no ordinary wave; the artist—or the designer of the giant print—has managed to capture a centripetal movement that the eye immediately interprets as a vortex of time. It is a spiral of blues ranging from deep cobalt to the snow-white foam, the eye of a gentle storm that seems to suck in the everyday reality of the room to transport us to an eternal ‘forever’. At that centre, time does not pass; it curls in on itself.
At the bottom, almost emerging from the ground —which has also been overtaken by blue— peeks out what appears to be the tip of a surfboard adorned with ancestral patterns, dots and lines that evoke Aboriginal art. It is an invitation to journey: someone has left their vehicle of freedom there, ready to be claimed.
To the left, the horizon stretches out. Four seagulls soar through a pale sky, reminding us that solitude in nature is never emptiness, but silent companionship. In the background, an urban silhouette fades into the distance, reminding us that, even though we are in a city of concrete and haste, the sea is still there, waiting, just a thought away.
To whom does this sanctuary belong? Although blue is often culturally associated with a child’s bedroom, this scene transcends gender and age. It is a dreamer’s room. It could be the sanctuary of a child who has yet to know the power of the sea, but already carries it in their blood, or the study of an adult who needs to remember that the world is vast when responsibilities feel suffocating. It is a human space, intensely human, because it reflects our need to bring the wild into the home.
The most fascinating aspect is the contrast on the right, where the painted rock, solid and steadfast, coexists with real elements of the structure—a window, a niche—creating an interplay of textures where fiction and reality go hand in hand. Whoever sleeps or lives in this room is not confined within four walls; they live on the edge of the world, right where water turns into dreams and time decides, for a moment, to stand still. I don’t know why it reminds me of The Chronicles of Narnia III.
Cover of the initiative.
🔆****🔆****🔆****🔆****🔆****🔆****🔆****🔆****🔆
