Estamos acostumbrados a que la palabra "vitamina" nos remita a frascos coloridos, a gomas de mascar con sabor a cereza o a jugos de naranja vibrantes bajo el sol de la mañana. En el imaginario colectivo, lo que nos hace bien debe, por fuerza, ser agradable. Sin embargo, quienes han caminado lo suficiente por los pasillos de la experiencia saben que las vitaminas más potentes, esas que realmente salvan estructuras a punto de colapsar, no vienen endulzadas. Tienen un sabor metálico, terroso y, a menudo, profundamente amargo.
Hablo de la "vitamina de la verdad". Esa que no te receta un médico de bata blanca, sino un amigo de mirada honesta que se atreve a sostenerte el espejo frente al rostro cuando más quieres evitarlo. Aquí mi entrada para complementar el tema de la semana de la iniciativa La Vitamina propuesta por 
Hace poco me encontré en una de esas situaciones donde mi propia narrativa me estaba asfixiando. Me contaba a mí mismo una mentira piadosa para no afrontar un error, para no aceptar que el camino que seguía era un callejón sin salida. Mi "sistema inmunológico emocional" estaba por los suelos. Entonces llegó esa persona. No hubo preámbulos suaves ni anestesia. Sus palabras cayeron como un martillazo sobre el cristal de mi autoengaño: "Lo que estás haciendo no es noble, es cobardía disfrazada de paciencia".
El golpe fue seco. Sentí ese calor súbito que sube por el cuello, el nudo en la garganta y las ganas inmediatas de defenderme, de atacar, de rechazar la "pastilla". Porque la verdad, cuando es cruda, duele físicamente. Es una vitamina que parece veneno mientras la tragas.
Pero aquí reside el misterio de la salud del alma: tras el escozor inicial, viene la claridad.
Esa crítica feroz, pero cargada de amor real —porque hay que amar mucho a alguien para arriesgarse a ser el "villano" que dice lo que nadie quiere oír—, empezó a hacer efecto. La inflamación de mi ego bajó. La debilidad de mis argumentos se fortaleció con honestidad. Al cabo de unos días, la amargura se transformó en una energía nueva. Ya no estaba cansado de cargar con mi propia mentira; ahora tenía los nutrientes necesarios para rectificar.
A veces, en distintas comunidades de Hive, buscamos siempre el aplauso y el comentario edulcorado. Pero el verdadero talento de un amigo, y la verdadera vitamina para nuestra evolución, radica en la capacidad de decir: "Detente, te estás equivocando". Sé y entiedo que a muchos no les importa ni siquiera leer lo que escribo para esas comunidades en sus iniciativas, pero les respeto.
No debemos huir de esas verdades que nos pegan como un martillo. Al contrario, debemos agradecerlas. Son las únicas capaces de romper la costra del estancamiento. Porque al final del día, una dulce mentira solo nos mantiene cómodos en la enfermedad, mientras que una amarga verdad es la vitamina que nos devuelve la fuerza para caminar erguidos.
Agradezco hoy a los "amigos farmacéuticos" que no temen darme la dosis más amarga cuando mi espíritu lo necesita. Esa es, sin duda, la vitamina más gratificante de todas.
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We’re used to the word ‘vitamin’ conjuring up images of colourful bottles, cherry-flavoured chewing gum or vibrant orange juice glistening in the morning sun. In the collective imagination, what is good for us must, by definition, be pleasant. However, those who have walked far enough down the corridors of experience know that the most potent vitamins—the ones that truly save structures on the verge of collapse—do not come sweetened. They have a metallic, earthy and, often, deeply bitter taste.
I’m talking about the ‘vitamin of truth’. The one that isn’t prescribed by a doctor in a white coat, but by a friend with an honest gaze who dares to hold up a mirror to your face when you most want to avoid it. Here is my contribution to this week’s theme of the La Vitamina initiative proposed by
Not long ago, I found myself in one of those situations where my own narrative was suffocating me. I was telling myself a white lie so as not to face up to a mistake, so as not to accept that the path I was following was a dead end. My ‘emotional immune system’ was in tatters. Then that person arrived. There were no gentle preliminaries or anaesthesia. Their words fell like a hammer blow on the glass of my self-deception: “What you’re doing isn’t noble, it’s cowardice disguised as patience.”
The blow was sharp. I felt that sudden heat rising up my neck, the lump in my throat and the immediate urge to defend myself, to strike back, to reject the ‘pill’. Because the truth, when it’s raw, hurts physically. It’s a vitamin that feels like poison as you swallow it.
But herein lies the mystery of the soul’s health: after the initial sting comes clarity.
That fierce criticism, yet full of genuine love — for you have to love someone deeply to risk being the ‘villain’ who says what nobody wants to hear — began to take effect. The swelling of my ego subsided. The weakness of my arguments was strengthened by honesty. After a few days, the bitterness transformed into a new energy. I was no longer tired of carrying my own lie; now I had the nutrients needed to set things right.
Sometimes, in various Hive communities, we’re always seeking applause and sugar-coated comments. But a friend’s true talent, and the real fuel for our growth, lies in the ability to say: “Stop, you’re going down the wrong path.” I know and understand that many don’t even bother to read what I write for those communities in their initiatives, but I respect them.
We must not shy away from those truths that hit us like a hammer. On the contrary, we must be grateful for them. They are the only things capable of breaking through the crust of stagnation. Because at the end of the day, a sweet lie merely keeps us comfortably ensnared in our illness, whilst a bitter truth is the vitamin that restores the strength to walk tall.
Today I am grateful to my ‘pharmacist friends’ who are not afraid to give me the most bitter dose when my spirit needs it. That is, without a doubt, the most rewarding vitamin of all.
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