Sobre la página en blanco, las letras cantan bailando, sinfonía de caracteres, que, a veces, desafinada, pone negro sobre blanco.
El verso, sin querer nace, y crece con el acento, mientras expresa en sus verbos, el flujo de sus desvelos, vive locuaz contra el tiempo.
La pluma gira en los dedos, inquietos como tentáculos, presos en su desconcierto, y el verso mira a quien plasma, con inquietud su talento.
Mira a los ojos la página, en su ambarina ignorancia, a los ojos de quien habla, desde el interior, sin calma, apretando el corazón, como queriendo abrazarla.
En la sombra vive el tiempo, la inspiración vive dentro, las letras son como pájaros, revoloteando entre versos, y en cada línea se siente, y se muere en cada aliento.
Cada palabra es un canto, cada frase es un derecho, arrebatado al recuerdo, los caracteres se mezclan, peina la pátina el tiempo.
Me están mirando las hojas, me hablan de sus deseos, me increpan para que bese, las páginas de sus sueños, y saliendo de mi cuerpo, siento el blanco de su espejo.
El blanco me está mirando, porque el amor vive dentro, y la página me mira, boquiabierta al entenderlo.
