The Tin Man has arrived in my town, looking sharp like a businessman with a briefcase in hand, not like the woodsman from Oz. He's arrived looking very modern, and his presence has reminded me of something I wrote some time ago, back when I hadn't yet considered becoming a writer, but the muses were already haunting my shadows.
A strange man arrived on a little-known island. A castaway, some said. A pirate perhaps, others thought. But the man had neither a peg leg nor a face half-covered to hide the missing eye. His body was covered only by enormous magnets that formed his long arms and legs, and his chest, ablaze with so much metal drawn to itself, illuminated the vast plains when struck by sunlight or the gentle presence of the moon.
Over time, the man gained a reputation as a metal collector and was seen filling sacks with beer cans, broken plates, pieces of aluminum, and anything else that attracted him, even collecting plastic elements fused with metal, with no one knowing where all that garbage, useless according to them, ended up.
And while the city worried about the man's objective, where he was taking so many remains, or whether he was using them to oxidize the earth or recycle pieces to metallize the world, no one cared that each piece collected, each unthreaded screw, each nail rusted by time, each inanimate figure collected by the humanoid (as some jokingly called him) reminded them of their own lives, before and after his arrival.
El hombre de hojalata ha llegado a mi ciudad, flamante como un hombre de negocios con carpeta en mano y no como el leñador de Oz. El hombre ha llegado muy moderno y su presencia me ha hecho recordar algo que escribí hace algún tiempo atrás cuando aún no tenía la idea de ser escritor pero ya las musas rondaban mis sombras.
A una isla muy poco conocida, llegó un hombre extraño. Un naufrago, dijeron algunos. Un pirata tal vez, pensaron otros. Pero el hombre no llevaba ni pata de palo, ni tenía el rostro cubierto a medias para ocultar la falta de un ojo. Su cuerpo, solo se cubría de enormes imanes que conformaban sus largos brazos y piernas, y su pecho, enardecido de tanto metal atraído hacia sí mismo, iluminaba las vastas llanuras cuando era impactado por la luz solar o la suave presencia de la luna.
Con el tiempo, el hombre fue adquiriendo fama de recogedor de metales y se le veía llenar los sacos de latas de cervezas, restos de platos, trozos de aluminio, y todo aquello que le atraía, hasta llegar incluso a recolectar elementos de plástico fusionados con el metal, sin saber nadie a dónde iba parar toda aquella basura, inservible según ellos.
Y mientras la ciudad se preocupaba por saber el objetivo de aquel hombre o a dónde llevaba tantos restos o si los utilizaba para oxidar la tierra o reciclar pedazos para metalizar el mundo, nadie se preocupaba por saber que cada pieza recogida, cada tornillo sin rosca, cada clavo oxidado por el tiempo, cada figura inanimada recogida por el humanoide (como algunos llegaron a decirle entre risas) les recordaba sus propia vidas, antes y después de su llegada.
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