Nadie sabe que hay después de la muerte, todo lo que has oído es mentira, inventos literarios, historias misteriosas para entretener... Pero yo sé la verdad, he regresado de la muerte tres veces, esta es mi historia...
Por: Alcides J. Cádiz #Venezuela
Me da risa cuando todos se presentan delante de un grupo de personas, generalmente dicen su nombre, apellido y fecha de nacimiento; al inicio de mi vida lo hice muchas veces, después de morir la primera vez lo hacia solo si me lo preguntaban, luego de mi segunda muerte esquivaba la pregunta, a veces decía la fecha equivocada, incluso decía la fecha de mis muertes, pero cuando morí por tercera vez, algo cambió, sentí la eternidad como parte de mi esencia, ya el tiempo es algo absolutamente relativo para mi, ni nacimiento ni muerte son el comienzo ni el final.
Mis nombres no tienen importancia, yo soy yo, no me define una palabra, ni una nación, ni el color de mi piel, ni el idioma que hable; mi existencia va más allá de todas esas características, que ahora son banales e insignificantes.
Los recuerdos de mis vidas comienzan a juntarse, en ocasiones siento como si recordar fuera saltar en el tiempo, y revivir esa escena otra vez, tan vivido y real como el ahora, tiendo a confundir muchos momentos; la vida es tan cíclica, hay situaciones que se repiten igual, no importa que sean años distintos, culturas diferentes, ambiente diverso, hay anécdotas similares, mis déjà vu, aunque seria incorrecto usar esa palabra, así como tantas que se han distorsionado a lo largo de la historia.
Ya en esta etapa final de mi tercer ciclo, quiero contarlo todo, revelar los secretos, quizás con la esperanza de encontrar otros como yo, viajeros temporales condicionados a un cuerpo mortal; sería una sorpresa que al volver a nacer descubra que el nombre de mi yo anterior haya sido un famoso escritor, pero eso también es insignificante para mi, lo que más me intriga es descubrir si esta eternidad es compartida con otros seres.
Mi historia ya no tiene un inicio, no tengo un comienzo que relatar, mi primera vida fue una vida normal, eso sí morí joven, como la mayoría de aquella época, a pocos días de cumplir mis 43 años de edad morí de una peste que invadió el poblado donde vivía, así que de dar un comienzo sería mi segundo ciclo, me sentía aturdido porque no sabía lo que pasaba, tenía memorias de cosas que no existían, y sabía palabras que los que me rodeaban jamás habían escuchado, y hablar de ello a mitad del siglo 18 no era buena idea, incluso hoy día dudo si sería buena idea sacar a la luz lo que me ocurre, aunque debo confesar que quien más le tema a la eternidad, soy yo.
Es posible que esta historia sea sólo para mi, en el trayecto descubriré más de mi que en estos 230 años que he vivido, poner en orden vivencias ayudará al próximo yo a no sorprenderse tanto cuando me re descubra por cuarta vez.
De antemano quiero pedirte o pedirme disculpas, sí te lo diga a ti, que también soy yo, nuestra historia ya a mi edad no puedo contarla a modo lineal, este viejo decadente ya no sabe distinguir algunas cosas de nuestras vidas, solo espero que lo que leas te ayude a recuperar más rápido nuestra memoria, no te asustes de las cosas que vayas recordando, tienes que saber que nuestra alma no tiene tiempo pero igual seguimos siendo imperfectos, hemos cometido muchos errores, no somos dioses, pero aún así, mi pequeño Clímaco, todos nosotros hemos sido y seguiremos siendo hombres fuertes.
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