​El café de la oficina siempre sabe a metal, a papel quemado y a las horas muertas que se me escurren entre los dedos. Tres días sin dormir. Mis ojos no pesan, me arden, como si tuviera cristales molidos

The wound on my forearm won't close. It’s an irregular groove, a mark that lacks the color of living flesh, bearing instead the hue of damp ash. Sometimes, when the silence of this house becomes so heavy