The wound on my forearm won't close. It’s an irregular groove, a mark that lacks the color of living flesh, bearing instead the hue of damp ash. Sometimes, when the silence of this house becomes so heavy

​El café de la oficina siempre sabe a metal, a papel quemado y a las horas muertas que se me escurren entre los dedos. Tres días sin dormir. Mis ojos no pesan, me arden, como si tuviera cristales molidos