La ciudad: un derecho negado a las personas con discapacidad

Ya lo dijo Héctor Lavoe, la calle es una selva de cemento. Y por extensión, la ciudad. Pero en este caso no por los peligros y riesgos propios de la delincuencia sino por la frondosa frialdad e indolencia que la caracteriza.

Ellas fundamentan su desarrollo en cemento y acero. Se convierten en estructuras rígidas e inaccesibles para aquellos que, como yo, se atreven a enfrentarla desde una silla de ruedas.

Me desplazo por la ciudad de San Felipe con frecuencia o al menos eso intento. La Constitución de mi país dice que lo puedo hacer libremente y por cualquier medio, pero se olvidó de notificarle a los que construyen, a los que estacionan, a los que venden, a los que hacen de las aceras vertederos de basura, a todos.

No me extenderé y resumiré el viaje del día en un par de cuadras. Para comenzar una camioneta “full equipo”, pero sin conciencia, obstaculiza un mínimo intento municipal de accesibilidad. La pequeña rampa que me facilita incorporarme de la calle a la acera queda escondida detrás del vehículo. El responsable es propietario del establecimiento comercial de esa misma esquina, luego de bordear el estorbo y someter a mi madre al esfuerzo de subir mi silla de ruedas por el lado más alto de la acera, lo observo con cara de reclamo. Solo se encoge de hombros como diciéndome “¿qué quieres que haga?”.

Ya en la acera la situación no mejora. Toca sortear a vendedores ambulantes, los acostumbrados desniveles y agujeros en el concreto, y tomándole prestada una frase al cantautor Joaquín Sabina, a una nueva epidemia que sufren las aceras: los “smombies”, individuos, que sin empatía alguna por el resto de la especie humana, caminan despreocupados, sin prisa ni consideración, esclavizados por las pantallas de sus teléfonos móviles.

Con suerte llego a la próxima esquina. En la rampa otro carro, pero de venta de jugos. Solicitar el permiso necesario resulta más sencillo, pero mi cara de reclamo es la misma. Una alcantarilla a medio colocar, otro vehículo sobre el rayado peatonal, lo de siempre.

En la próxima cuadra entro a una entidad financiera, entiéndase banco. Necesito efectivo. Efectivo que me he ganado con mi trabajo, detalle que a los dueños y trabajadores del banco les interesa poco. Su misión, aceptada con profunda devoción, es torpedear las intenciones de sus clientes.

Para comenzar, como es típico, varios altos escalones me dan la bienvenida. No falta el extraño que me echa una mano. Adentro las personas entienden que tengo cierta prioridad, por ley, costumbre o amabilidad; sin embargo, las agudas miradas se clavan en mí con cierta recriminación o “envidia”.

Llego a las taquillas. La única identificada para atención a personas con discapacidad no tiene la altura adecuada. Esto me roba la posibilidad de deleitarme en la indiferencia del rostro de la persona que me atiende.

En esta selva de cemento que son las ciudades, los bancos forman un hostil ecosistema aparte. Con una cadena alimenticia propia, único lugar en nuestro país donde los dueños del dinero son el eslabón más débil. En la cima, distanciados y protegidos de cualquier contacto con la realidad, burócratas depredadores especialistas del caos. Pero ya ese es tema para otra canción.