Ella y yo, nervadura del descubrimiento [Esp-Eng]
Nervadura, qué palabra más hermosa, dijo un muchacho con la profundidad de un pozo en la mirada. Recuerdo eso precisamente hoy, Día Mundial del Medio Ambiente, precisamente con una hoja entre las manos, con una hoja que casi se despide.
Por estos días en que ciertos problemas respiratorios han venido a azotar mi rutina, miro esta hoja y pienso en cuánto le debemos. Ellos, los árboles, estuvieron ahí mucho antes. El oxígeno que ahora me recorre no es más que vida, una vida a la que en gran parte la debemos a ellos.
Miro esta hoja que ya pasa a tono sepia, observo sus nervios, sus nervaduras, esos surcos que se extienden sobre ella que me recuerdan a mis venas. Hay un país ahí, pienso desde mi imaginación infinita de poeta. Y, mira qué curioso, palabras como limbo o vaina me la devuelven más cercana, como si de un préstamo lingüístico entre el reino vegetal y el nuestro se tratase (aunque obviamente no lo es).
Mirándola con la imaginación al galope, también se me asemeja a un pulmón. Entonces esos tonos grisáceos o caramelitosos vendrían siendo como la huella dejada por bocanadas de tabaco o alguna enfermedad con nombre de bicho, como la pandemia estilo Voldemort, que pasamos recientemente y, si me lo preguntan, no debería ni nombrarse. Terminado con el haz (parte superior de la hoja), observo el envés, y aquí viene a la memoria la leyenda de Isapí, cuando Herminio Almendros nos acerca a la historia de una hermosa india que, por su insensibilidad, fue convertida por una hechicera en un árbol, un árbol "que llora siempre" y cuyas hojas ofrecen el remanso del que antes carecía la humana.
Sigo mirando la hoja e imagino que sus nervaduras son como esos caminos que se nos ofrecen a lo largo de la vida, pero al final todos se concatenan en uno principal. También veo en ella el paso del tiempo, cuando era apenas un retoño, como ese bebé que alguna vez fuimos. Luego crecemos y la clorofila (el verdor) se apodera de nuestra inmensidad, inmensidad del órgano piel y todas sus verdades.
Y después, como esta hoja, empiezan a aparecer manchas para recordarnos que somos fugaces, mas también componentes del árbol universal. Por lo tanto, de cierta forma finitos, pero también inmortales, si lo vemos con demasiada poesía, como polvo de estrellas. Una hoja en mi mano es: vida, camino, historia, esencia, recordatorio, anatomía, lírica..., tantas cosas.
Igual podría ser una pluma, una raíz, alguna fruta o cáscara. Hay tanto por descubrir ante nuestros ojos nublados tras los anteojos del estrés, los egos personales, la sobredosis de tanto mundo insípido o, sencillamente, por nuestra incapacidad de ver.
Por eso sostengo esta hoja en mis manos y me olvido por instante de tanto aburrimiento.
Es mi manera simbólica de agradecerle a ella y a lo que hay detrás de ella, que algunos llaman Dios, evolución, Gaia... Yo, cansada de tantos tecnicismos, quiero llamarla vida, quiero llamarla tiempo, quiero llamarla amor. Y tú, ¿cómo la llamarías?
Esta publicación ha sido escrita y documentada por mí, no contiene IA. Las fotos utilizadas son de mi propiedad
English
She and I, discovery vein [Esp-Eng]
Rib, what a beautiful word, said a boy with the depth of a well in his eyes. I remember that precisely today, World Environment Day, with a leaf in my hands, with a leaf almost saying goodbye.
For these days when certain breathing problems have come to plague my routine, I look at this sheet and think of how much we owe him. They, the trees, were there long before. The oxygen that now runs through me is nothing but life, a life to which we owe much of it to them.
I look at this leaf that already passes in sepia tone, I observe its nerves, its ribs, those grooves that extend over it that remind me of my veins. There is a country there, I think from my infinite imagination of poet. And, look how curious, words like limbo or vaina return it closer to me, as if a linguistic loan between the vegetal kingdom and ours is involved (although obviously it is not).
Looking at her with imagination galloping, it also resembles a lung. Then those grayish or caramel tones would come as the imprint left by tobacco puffs or some disease with a bug name, like the Voldemort-style pandemic, which we recently went through and, if you ask me, should not even be named. Finished with the beam (upper part of the leaf), I observe the underside, and here comes to lamemoria the legend of Isapí, when Herminio Almendros brings us closer to the story of a beautiful indian who, for her insensitivity, was converted by a sorceress into a tree, a tree "He always cries" and whose leaves offer the backwater of which the human once lacked.
I keep looking at the leaf and I imagine that its ribs are like those paths that are offered to us throughout life, but in the end they all concatenate into a main one. I also see in her the passage of time, when she was just a sprout, like that baby we once were. Then we grow up and the chlorophyll (greenness) takes over our immensity, immensity of organ skin and all its truths.
And then, like this leaf, spots begin to appear to remind us that we are fleeting, but also components of the universal tree. Therefore, in a certain way finite, but also immortal, if we see it with too much poetry, they are dust of stars. A leaf in my hand is: life, path, history, essence, reminder, anatomy, lyric..., so many things.
It could be a feather, a root, some fruit or peel. There is so much to discover before our eyes clouded ttas the glasses of stress, the personal egos, the overdose of so much tasteless world or, simply, by our inability to see.
That’s why I hold this sheet in my hands and forget for an instant so much boredom.
It is my symbolic way of thanking her and what is behind her, which some call God, evolution, Gaia... I, tired of so many technicalities, want to call it life, want to call it time, want to call it love. And you, what would you call it?
This post has been written and documented by me, does not contain AI. The photos used are my property