Ahumada [Esp-Eng]
I
Cuando moldeo el fuego y se me chamusca la paciencia, y mastico trozos de piel para recordarme que aún estoy aquí, entre las raíces del abismo se cuecen mis insomnios, maneras de atrapar verdades y callarlas hasta el momento exacto.
II
Cuando el humo perfora mis conductos y la "suciopolítica" quema mis neuronas, lanzo un quejido ahogado, una desperdiciada mansedumbre. El carbón no sabe que existimos, que algunas almas son más negras que el más oscuro de los suyos, que de tanto madrugar acumulo carboncillos entre los ojos, bajo las uñas, dentro.
Qué va a saber el hombre que le hierve la piel cuando penetra el bosque con machete (pensando en su familia, los cimientos de su casa y en la mesa, siempre la mesa) que aquí una mujer se quema las manos mientras escribe un poema.
Soplidos, trazos, esquirlas entrelazadas.
III
Qué va a saber un hombre de mirada triste que de este lado también hay otras mesas y no nos alcanza la rutina para pensar en los secretos del monte. Que más da que la madrugada sea una hornilla y los pulmones fumen la tabla periódica, si desde hace rato la ecuación perdió su rumbo y volvimos a rutinas ancestrales.
IV
A veces, solo a veces, es preferible que ardan allí todas nuestras angustias.
<<<Este poema fue escrito y publicado por mí; no contiene IA// Las fotos usadas son de mi autoría>>>.
Ahumada [Eng]
I
When I mould the fire and my patience is scorched, and I chew on pieces of skin to remind myself that I am still here, my insomnia lies among the roots of the abyss, ways of catching truths and silencing them until the exact moment.
II
When smoke pierces my ducts and "suciopolitics" burns my neurons, I throw a drowned whine, a wasted meekness. The coal does not know that we exist, that some souls are blacker than the darkest of their own, that at such an early morning accumulates charcoal between the eyes, under the nails, inside.
What will the man who boils his skin know when he penetrates the forest with a machete (thinking of his family, the foundations of his house and at the table, always the table) that here a woman burns her hands while writing a poem.
Breathed, strokes, shards intertwined.
III
What will a man with sad eyes know that on this side there are also other tables and we do not have enough routine to think about the secrets of the mountain. What’s more important is that the morning is a burner and the lungs smoke the periodic table, if for some time the equation lost its way and we returned to ancestral routines.
IV
Sometimes, only sometimes, it is preferable that all our anxieties burn there.
<<<This poem was written and published by me; it does not contain AI// The photos used are my own.