The eastern swamplands stretched like an open wound across Velorn’s surface. Every step Selenea took sent ripples across the murky water, as if the very earth whispered its unease to the depths below. The mist—denser than any ordinary fog—seemed to carry a will of its own, undulating around them with gestures both caressing and treacherous.
Fyrael, his senses taut as a drawn bowstring, remained silent. He had ceased his usual banter since they had crossed the invisible threshold marking the domain of the Living Mists. His gaze pierced the shadows, claws brushing the hilt of his blade. Even his whiskers quivered with an ancestral unease.
“This isn't natural…” he muttered at last, his voice barely a breath. “I can feel eyes... beneath the muck.”
Selenea, eyelids half-lowered, nodded slowly. The emerald glow in her eyes shone brighter, as though something beneath the surface was calling to the very essence of her being.
“These swamps are steeped in memory, Fyrael. Not ordinary memories… Fragments of souls. Pieces of stories the Ancients refused to relinquish.”
They reached a grove encircled by weeping willows, whose branches drooped like ghostly hair over a forgotten monolith. A black stone, etched with fading Magesylvan glyphs. Once a sanctuary. Now, a threshold.
Selenea knelt slowly, her fingers gliding over the weathered runes. A strange warmth rose from the stone, and suddenly, the mist around them pulsed like a heartbeat.
The ground cracked open, and a voice rose—not one of the living, but a layered whisper, ancient and resonant, woven from regrets and broken promises.
“Protectors or destroyers? Do you walk for balance… or for chaos?”
Fyrael took a step back, dagger now raised, ready to strike.
But Selenea did not move. Her gaze was fixed on the central inscription, now glowing with a deep crimson hue.
“We walk for Velorn. Not for glory, nor for a throne. For memory… and for what comes after.”
A silence followed—vast and crushing. Then the stone began to shine, and from the mist emerged shapes: spectral frogs with eyes like onyx, serpents woven from liquid light, and even a stag with antlers like the branching paths of fate.
They were the Primordial Guardians—or their echoes. They spoke no words. But their thoughts slipped seamlessly into the minds of the two travelers.
Visions struck them like lightning:
Pang, walking through a black jungle, a crystalline shard strapped across his chest.
A hooded figure, extending a clawed hand from the shadows.
A cavern carved from glass, where a Fragment sang a melody no living ear could perceive.
And a name, carried on a wind of ash: “Zëfar.”
When the light dimmed, Selenea staggered. Fyrael caught her before she could fall.
“Zëfar…” she whispered. “He’s more than a traitor. He’s the missing link between the Secret… and destruction.”
The fox gave her a wary look, tinged with silent admiration.
“If he’s real… then even the Gladeen Council might be compromised.”
“All the kingdoms are, Fyrael. Every one of them.”
She lifted her head. The mist had dissipated. The path westward was
They set off once more—not united by trust, but by necessity.
The war for Velorn was no longer a whisper.
It was a prophecy beginning to unfold.
As the sun dipped behind the crooked peaks of the Eastern Ridge, the vast expanse of the Deeplands stirred. Beneath the dense, tangled canopies and moss-laden branches, the swamps glowed with a pale green shimmer—an ethereal light born from ancient energies buried beneath the mud and root.
Sha’Keth, cloaked in a robe of woven reeds and lichen, advanced cautiously. His webbed feet made barely a sound on the soaked soil, yet every frog and owl turned toward him as if sensing something long forgotten. He was no longer just a warrior. Since the moment he had touched the Whispering Stone, a current had begun to flow through his body—one older than war and deeper than blood.
Ahead, the land opened into a circular glade, its center dominated by a vast tree unlike any in Velorn. Its bark shimmered with veins of blue light, and from its hollow core pulsed a deep, rhythmic sound. The Heart of the Deeplands.
But Sha’Keth was not alone.
Emerging from the mist, two figures stepped into the clearing. One was draped in violet silks—Queen Violeta Boe herself, radiant and calculating. The other was masked, their identity hidden, but their aura betrayed immense magical control. A Mageheart.
"You feel it too," Violeta said, her voice honeyed with poison. "It sings to us, doesn’t it? The ancient power of Velorn… waiting to be claimed."
Sha’Keth raised his spear, uncertain if it was to defend or to ward off temptation. “This place is sacred,” he said, voice low. “The energy here is not meant to be controlled.”
The Mageheart stepped forward, raising a hand. Vines slithered across the glade like snakes, pulsing with magic. “We are not here to control, Sha’Keth. We are here to awaken what sleeps.”
The ground trembled.
The Heart pulsed louder.
And beneath the surface, something opened its eyes.
Les marécages de l’Est s’étiraient comme une plaie ouverte sur la surface de Velorn. Chaque pas de Sélénéa faisait naître de petits cercles concentriques dans l’eau trouble, comme si la terre elle-même chuchotait aux profondeurs son inquiétude. La brume, plus dense qu’un simple brouillard, semblait porter une volonté propre, ondulant autour d’eux avec des gestes caressants et traîtres à la fois.
Fyrael, ses sens tendus comme un arc, gardait le silence. Il ne plaisantait plus depuis qu’ils avaient franchi le seuil invisible qui marquait l’entrée du territoire des Brumes Vivantes. Son regard scrutait les ombres, ses griffes effleurant la garde de sa lame. Même ses moustaches frémissaient d’un malaise ancestral.
— « Ce n’est pas naturel… » dit-il enfin, la voix ravalée dans un souffle rauque. « Je sens des regards… sous la vase. »
Sélénéa, les paupières mi-closes, hochait doucement la tête. La lueur émeraude dans ses yeux brillait plus fort, comme si quelque chose sous la surface appelait son essence même.
— « Ces marécages sont imprégnés de mémoire, Fyrael. Pas des souvenirs ordinaires… Ce sont des fragments d’âmes. Des morceaux d’histoires que les Anciens ont refusé d’abandonner. »
Ils atteignirent un bosquet encerclé par des saules pleureurs, dont les branches tombaient comme des cheveux fantomatiques sur une stèle oubliée. Une pierre noire, quadrillée de glyphes magesylves. Autrefois un sanctuaire. Aujourd’hui, un seuil.
Sélénéa s’agenouilla lentement, ses doigts glissant sur les runes effacées. Une chaleur étrange monta de la pierre, et soudain, la brume vibra autour d’eux comme un battement de cœur.
Le sol se fissura, et une voix s’éleva. Elle n’appartenait à aucune créature vivante : c’était un murmure multiple, ancien, fait de regrets et de promesses non tenues.
— "Protecteurs ou destructeurs ? Marchez-vous pour l’équilibre… ou pour le chaos ?"
Fyrael recula d’un pas, sa dague désormais brandie, prêt à bondir.
Mais Sélénéa ne bougea pas. Son regard fixait l’inscription centrale, désormais illuminée d’une lueur pourpre.
— « Nous marchons pour Velorn. Ni pour la gloire, ni pour le trône. Pour la mémoire… et pour l’avenir. »
Un silence abyssal suivit. Puis la pierre se mit à rayonner, et de la brume naquirent des formes : grenouilles spectrales au regard d’onyx, serpents faits de lumière liquide, et même un cerf aux bois ramifiés comme les branches du destin.
Ce furent les Gardiens Primordiaux, ou leurs reflets. Ils ne parlaient pas. Mais leurs pensées, elles, s’insinuèrent dans l’esprit des deux voyageurs.
Des images les frappèrent de plein fouet :
Pang, marchant dans une jungle noire, un éclat cristallin sanglé sur sa poitrine.
Une silhouette encapuchonnée, tendant une main griffue dans l’ombre.
Une grotte sculptée dans le verre, où un Fragment chantait une mélodie inaudible.
Et un nom, tonné par un vent de cendres : "Zëfar."
Lorsque la lumière retomba, Sélénéa chancela. Fyrael la rattrapa avant qu’elle ne tombe.
— « Zëfar… » souffla-t-elle. « Il est plus qu’un traître. C’est le chaînon manquant entre le Secret… et la destruction. »
Le renard lui lança un regard inquiet, mêlé d’une admiration silencieuse.
— « S’il est réel… alors même le Conseil de Gladeen pourrait être compromis. »
— « Tous les royaumes le sont, Fyrael. Tous. »
Elle releva la tête. La brume s’était dissipée. Le chemin vers l’Ouest était désormais visible, serpentant entre les souches mortes et les reflets troubles. Mais ce n’était pas un chemin sûr. Juste… un chemin possible.
Ils reprirent la route, unis non par la confiance, mais par la nécessité. La guerre de Velorn n’était plus une rumeur.
C’était une prophétie qui commençait à se réaliser.
Alors que le soleil disparaissait derrière les pics déchiquetés de la Crête Orientale, l’immense étendue des Terres-Profondes s’éveilla. Sous les canopées denses et les branches couvertes de mousse, les marais brillaient d’une lueur vert pâle — une lumière éthérée, née d’énergies anciennes enfouies sous la boue et les racines.
Sha’Keth, vêtu d’une robe tissée de roseaux et de lichen, progressait avec prudence. Ses pieds palmés ne faisaient presque aucun bruit sur le sol détrempé, et pourtant, chaque grenouille et chaque chouette tournaient la tête vers lui, comme si elles percevaient quelque chose de longtemps oublié. Il n’était plus seulement un guerrier. Depuis qu’il avait touché la Pierre Murmurante, un courant parcourait son corps — plus ancien que la guerre, plus profond que le sang.
Devant lui, la terre s’ouvrait sur une clairière circulaire, en son centre se dressait un arbre gigantesque, différent de tout ce qui poussait à Velorn. Son écorce luisait de veines bleutées, et de son cœur creux émanait un son profond et rythmé. Le Cœur des Terres-Profondes.
Mais Sha’Keth n’était pas seul.
Deux silhouettes émergèrent de la brume. La première, drapée de soie violette, n’était autre que la reine Violeta Boe elle-même, radieuse et calculatrice. L’autre portait un masque, son identité dissimulée, mais son aura trahissait un contrôle magique immense. Un Cœur-de-Mage.
« Tu le sens toi aussi, » murmura Violeta, sa voix aussi douce que venimeuse. « Il nous chante, n’est-ce pas ? Le pouvoir ancien de Velorn… qui n’attend qu’à être réclamé. »
Sha’Keth leva sa lance, incertain s’il voulait se défendre ou résister à la tentation. « Cet endroit est sacré, » gronda-t-il. « Cette énergie n’est pas faite pour être contrôlée. »
Le Cœur-de-Mage s’avança, levant une main. Des lianes glissèrent à travers la clairière comme des serpents, vibrant de magie. « Nous ne sommes pas là pour le contrôler, Sha’Keth. Nous sommes là pour réveiller ce qui dort. »
Le sol trembla.
Le Cœur battit plus fort.
Et sous la surface, quelque chose ouvrit les yeux.
