¿Qué secretos de raso guardaría el teléfono descolgado en tu mano aquella noche de verano, la del 5 de agosto de 1962?
¿Qué imágenes amargas te acompañaron mientras la marihuana y el Nembutal ascendían por tu garganta y permanecías anclada para siempre al orfanato de tu niñez?
Aclamada, dorada, solitaria, solo fuiste la diva que buscó el amor como el pan tierno.
A pesar de tu metamorfosis, los asesinos de mariposas convirtieron tus labios de bella durmiente en flores podridas.
Ojalá hubieras sido dueña de tu grito, de tu vida rebelde, de ti misma y del manantial de aceite que desprendió tu corazón.