It didn't start with a thunderclap. It started with a whisper. A small doubt that crept into my chest while the night was still young. That doubt, at first just a fleeting thought, soon took on fear. And fear, as it always does, called out to its sisters: anxiety and sadness.
Then, the inner sky darkened.
Anxiety came with a gusty wind, moving every memory, every unspoken promise. Sadness brought a thin but constant rain, soaking my bones with melancholy. And in the middle of it all, frustration appeared like a blinding bolt of lightning: Why can't I control this? Why do I feel this way if everything seems fine from the outside?
But the perfect storm doesn't just bring destruction. It also brings truth.
Because when the downpour of anger (at myself, at the world) subsided a little, I could feel something further down, in the basement of my consciousness: hope. Small, trembling, but firm as a root.
The perfect storm is that moment when sadness and joy embrace each other, when fear and courage dance the same waltz. It's realizing that you can be broken and whole at the same time. That crying doesn't make you weak, but human. That feeling the hurricane inside does not mean that you are going to collapse; Sometimes, it means that you are alive, that your soul still has the courage to be moved.
In the end, the storm does not go away. Learn to rain more calmly. And I, soaked but standing, understand something: I don't need an always clear sky. I need to remember that I am the one who sees the storm, not the storm itself. And in that reminder, the deepest calm is born.
Because even the perfect storm... has its beauty.
Note: I used the DeepL Translate translator.
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ESPAÑOL
No comenzó con un trueno. Comenzó con un susurro. Una pequeña duda que se coló en mi pecho mientras la noche aún era joven. Esa duda, al principio solo un pensamiento fugaz, pronto se vistió de miedo. Y el miedo, como siempre hace, llamó a sus hermanas: la ansiedad y la tristeza.
Entonces, el cielo interior se oscureció.
La ansiedad llegó con viento racheado, moviendo cada recuerdo, cada promesa no dicha. La tristeza trajo una lluvia fina pero constante, empapando mis huesos de melancolía. Y en medio de todo, apareció la frustración como un relámpago cegador: ¿por qué no puedo controlar esto? ¿por qué me siento así si todo parece estar bien desde fuera?
Pero la tormenta perfecta no solo trae destrucción. También trae verdad.
Porque cuando el aguacero de ira (hacia mí mismo, hacia el mundo) amainó un poco, pude sentir algo más abajo, en el sótano de mi conciencia: la esperanza. Pequeña, temblorosa, pero firme como una raíz.
La tormenta perfecta es ese momento en que la tristeza y la alegría se abrazan, en que el miedo y la valentía bailan el mismo vals. Es darte cuenta de que puedes estar roto y entero a la vez. Que llorar no te hace débil, sino humano. Que sentir el huracán por dentro no significa que vayas a colapsar; a veces, significa que estás vivo, que tu alma aún tiene la valentía de conmoverse.
Al final, la tormenta no se va. Aprende a llover con más calma. Y yo, empapado pero de pie, comprendo algo: no necesito un cielo siempre despejado. Necesito recordar que soy quien ve la tormenta, no la tormenta misma. Y en ese recordatorio, nace la calma más profunda.
Porque hasta la tormenta perfecta… tiene su belleza.
Nota: Utilicé el traductor DeepL Translate.
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