Spanish Freewrite 9 de mayo de 2024 - Mensaje diario de 5 minutos
El tema de hoy: ORIGEN DEL MAL.
El viejo monje escribano, recargaba su pluma con una tinta perversa; con tan solo recordar cómo llegó a sus manos, un escalofrío recorrió su espinazo.
Un vil demonio, surgido desde las catacumbas del cementerio del monasterio, le apareció una madrugada con ese pequeño tarro de espesa tinta, emanando un extraño olor.
Intentó olvidar las frases que pronunció el demonio al pie de su cama, pero la memoria, impresionada por lo inolvidable, le azotó con cada palabra pronunciada por el ente. “Yace aquí la virtud del Mal, has sido elegido para una tarea que asegurará el destino de la humanidad”.
Entendió que debía escribir un pergamino con esa misteriosa tinta, obtenida al estrujar los corazones de los peores seres malignos que estarán por siempre atrapados en el infierno.
La fecha límite se acercaba, y apenas tomaba cortos descansos por el temor a encontrarse con el maligno sin haber culminado su trabajo.
Humedecía la punta de la lengua con una gota de la tinta, según las indicaciones que le dejó el demonio. Aquello le abría la mente a un mundo de maldad, que le vislumbraba las sombras que cobijan los orígenes del Mal.
La musa demoníaca aparecía, susurrándole palabra tras palabra. Con frenesí, el pulso del monje corría por las líneas del pergamino, dejando un rastro escarlata con olor a muerte.
Justo a las tres de la madrugada, la sombra de demonio oscureció la luz que dejaba el candelabro del monje. Un susto cortó su respiración, más cuando el demonio apresó la muñeca diestra del monje, deteniendo la caligrafía.
La musa abandonó el recinto; el demonio extendió ante si el manuscrito, cuya hermosa caligrafía le fue satisfactoria, mejor de lo que esperaba.
He allí los estatutos que regirían al Mal, desde su origen. Los mandamientos de Satán, ahora permanecerán hasta el fin de los tiempos, resguardados por la letra escrita.
Un frío gélido inundó al monasterio, despertando a los monjes del monasterio; el abad, encontrándose con la silueta del demonio junto a la del escribano, le arrojó una copa de agua bendita.
El demonio sonrió, y se desvaneció.
El aterrado escribano jamás volvió a pronunciar palabra alguna; su mano, que expresaba el arte de las más bellas letras, había quedado seca, inútil.
Tommy Ed.
The aged scribe-monk dipped his quill into a singular ink, each stroke a testament to the chilling tale of its acquisition.
From the crypts beneath the monastery's cemetery, a vile demon emerged one dawn, bearing a small jar of thick ink emitting an otherworldly scent.
Try as he might to banish the demon's words from his mind, the memory, seared by the unforgettable encounter, tormented him with each syllable uttered by the entity. "Here lies the virtue of Evil; you have been chosen for a task that will shape humanity's fate."
He understood his charge: to transcribe a parchment with this mysterious ink, distilled from the hearts of the foulest beings eternally damned in Hell.
As the deadline loomed, he took brief respite, fearing an encounter with the malevolent force before completing his work.
With a drop of the ink moistening his tongue, as per the demon's instructions, his mind opened to a realm of wickedness, revealing the shadows concealing the roots of Evil.
The demonic muse whispered, guiding his hand with each word. With fervor, the monk's pulse raced across the parchment, leaving a scarlet trail tinged with the scent of death.
At the stroke of three in the morning, the demon's shadow eclipsed the candlelight, freezing the monk's breath as the entity seized his wrist, halting his penmanship.
As the muse departed, the demon examined the manuscript, its exquisite calligraphy surpassing even its expectations.
Behold the statutes that would govern Evil from its inception. The Commandments of Satan, now bound for eternity, safeguarded by the written word.
A bone-chilling cold swept through the monastery, rousing its inhabitants. The abbot, confronted by the demon's silhouette alongside the scribe's, hurled a cup of holy water.
The demon grinned, then vanished.
The terrified scribe never spoke again; his hand, once the vessel of exquisite lettering, lay desiccated, rendered useless.
