Lo Que Pasó en el Faro

Se despertó muy confundido por el alboroto. Estaba seguro de que aún no empezaba su turno de vigilancia. Un vistazo rápido hacia la escalera, le aseguró que el faro estaba bien custodiado. Pensó que quizá se trató de un mal sueño y subió la manta hasta la cara para dormir de nuevo; pero la pelea que ocurría en la punta del faro era innegable. Echó mano del rifle que ocultaba bajo su catre y subió sigilozamente, resuelto a poner fin a esa disputa que llevaba días interrupiendo su descanso…

Mientras subía por las escaleras, a quien llamaremos "el Vigilante", se dio cuenta que el rifle no tenía balas.

Regresó a su habitación, encontrándose con una sorpresa que le dejaría helado.

En su catre, él estaba dormido, su cuerpo, podía escuchar sus ronquidos.

El espejo que tenía en la pared, no podía reflejarle, empezó a sentirse cansado, débil, muy débil.

Dejó caer su rifle, metal que sentía cada vez más frío.

El ruido del rifle al caer, interrumpió los ronquidos, pero solo cambió de posición para seguir durmiendo.

“Me siento como un fantasma”, dijo en voz alta, más su voz sólo sonó en su cabeza, no sintió que nada de aire pasara por sus cuerdas vocales.

Intentó recoger el rifle; fue un esfuerzo en vano, su mano no tenía matería humana para sostenerlo.

El ruido de forcejeos en la punta del faro le abrió la curiosidad; sin más, empezó a subir la larga escalera de caracol.

De repente, comenzó a sentir de nuevo que su cuerpo espectral se llenaba con algo, era una materia, una masa que le estaba rellenando el espectro, con un ligero sabor a azufre quemado.

Ahora podía sujetar el pasamanos, y sus botas ejercieron presión sobre los escalones.

Al llegar a la parte más alta del faro, pudo divisar la pelea de tres sujetos.

Su instinto de guardián le apresuró a detener la pelea, pero cuando la luz del faro giró hacia él, le escandiló, sintiendo como perdía la materia de su cuerpo.

Los tres sujetos le metieron en un saco, sin poder hacer nada, más que escuchar malévolas carcajadas .

Poco a poco sentía que recuperaba la visión; y con dificultad, apenas entendían las toscas palabras de sus captores.

"En qué lío me he metido", pensaba, arrepentido de no haber continuado durmiendo en su catre.

Fue izado en vilo, y arrojado a un hoyo. La peste que inundó el interior del saco, le advirtió el lugar en que se encontraba.

"Maldición, me arrojaron a una fosa común". La histeria se apoderó de él, gritando con la esperanza de ser rescatado.

Sus gritos fueron atentidos, y el saco, ahora abierto, le permitió salir a rastras.

El olor a cadáver humano le golpeó las fosas nasales. Pero nada le prepararía para soportar la imagen de quien abrió el saco.

Un despellejado anciano, con evidentes ausencias de carne en su cuerpo, le tendía la mano para ayudarlo a escapar de la fosa.

Cuando apretó la mano del sujeto, sintió la frialdad de huesos y humedad de ligamentos ablandados por la putrefacción.

"¿Quien eres?¿Qué hago aquí?¿Dónde estoy?", farfullaba, impactado por lo que veía.

"¡Estáte tranquilo, buen hombre!", le dijo el anciano, "Ahora formas parte de mis dominios; este cementerio me pertenece, soy el enterrador".

"¿Pero que demonios hago aquí? Yo solo soy el vigilante de un faro".

"Lo sé, bien lo sé", dijo el enterrador. "Tú no has muerto, no todavía. Te trajeron secuestrado unos piratas que se me escaparon hace unas décadas atrás. Quiero atraparles, y así alimentar con sus osamentas las tierras de este campo santo".

El viejo se estiró y crujió los huesos de su espalda; continuó, "Esos desgraciados creen que me pueden engañar, arrojando espíritus a mi fosa".

"Sé que no estoy muerto", dijo en voz queda, inmerso entre la incertidumbre.

El anciano le invitó a su casa.

Más que una casa, era una cabaña ruída por siglos de abandono. El vigilante del faro caminaba sin poder creer lo que le pasaba.

"¿Qué puedo hacer ahora?", le dijo al anciano.

"A mi no me interesan los espíritus, solo los cuerpos".

Sirviéndose en una taza un brebaje humeante y con el olor de un ratón muerto, el viejo hizo varios sorbos, expresando satisfacción tras cada trago.

"Mi amigo", dijo el enterrador, "hagamos un trato. Tráeme tu cuerpo, y dejaré que te vayas".

"¿Me pides que traiga mi cuerpo?" , pudo apenas repetir; las palabras se trababan por la tensión que el miedo le oprimía en la garganta.

"Es fácil, ¿verdad? Las almas le pertenecen a Satán, los cuerpos son míos".

Las cosas se le ponían cada vez peor para el Vigilante; ya se estaba hablando del diablo, del verdadero.

"Aunque, puede que tengas otra opción", sonrió el enterrador. "Consigue que vengan esos tres piratas que se escaparon, y con eso saldarás tu deuda".

"¡Por Dios, por todos los Cielos! ¿En qué lugar me encuentro?"

"¡Te prohibo que menciones a Dios en mis dominios!".

El anciano puso su mano sobre la frente del Vigilante, y con un pútrido soplido, le devolvió como por arte de magia a su catre.

"Qué sueño tan horripilante", dijo el Vigilante, incorporándose de un salto del catre.

Más terror cuando se encontró que su piel asqueaba con el olor del cementerio, y enredadas en el pelo, encontró varias uñas del enterrador.

"¡No fue un sueño!", dijo, hecho un manojo de nervios.

Tenía que encontrar a los piratas, y llevarlos de regreso al cementerio.

El jaleo de pelea volvía a escucharse en la punta del faro.

De pronto, recordó que la bruja del pueblo podría ayudarle; había escuchado que tenía poderes, esos, de magia negra.

La bruja sin sorprenderse por el relato del Vigilante, le extrajo del pelo tres uñas que el enterrador le había dejado en la cabeza.

"Con esto bastará", dijo la bruja.

En un caldero, añadió uno a uno los ingredientes; para al final, restos de fango del cementerio, adherido a las suelas de las botas del Vigilante, culminaron la preparación.

"Con ese lodo, la Parca sabrá a dónde debe regresar esos cadáveres errantes", dijo la bruja.

Rezos y extrañas palabras dieron vida al embrujo, un hechizo que atraparía a los prófugos del cementerio.

"No estás tratando con espíritus", le advirtió la bruja, "Son cuerpos que se niegan al mandato de la Muerte".

"No entiendo lo que dices".

"Este menjurge atraerá a la Parca. Sólo debes rociarles con él."

El Vigilante sintió recobrar las esperanzas. Corrió hasta el faro, subió con sigilo hasta la punta, y esperando que la luz del faro diera una vuela completa, justo en el momento que brillaba sobre los cuerpos de los piratas, el vigilante aprovechó para echarles la espesa pócima.

Los piratas reaccionaron. Desenvainado sendos sables, intentaron perseguir al Vigilante, petrificado por el aspecto mortecino de los piratas.

De repente, la luz se apagó. El silencio se hizo sepulcral, los piratas temblaron.

Un viento gélido, cuyo silbido aterrorizó a los prófugos. Luego, fueron cubiertos con un rocio escarchado que les recordaba el peso del luto.

Ya sabes como es la Parca; traje negro, guadaña y manos esqueléticas. Sin mostrarle el rostro a sus presas, atajó una a una con su larga arma, para arrojarles a un gran saco que sujetaban un par de duendes.

Describir a estos pequeños monstruos sería imposible y desagradable, mejor no me lo preguntes.

Los deseperados alaridos de los piratas, una vez capturados, fueron destajados dentro del saco con la guadaña.

La Parca se acercó al Vigilante, cuyas palabras quedaron embutidas para siempre en el cerebro del pobre hombre, "Buen trabajo, pronto sabrás de mí. De aquí en adelante, serás mi cazarecompensas".

Mientras los duendes se desvanecían con el saco a rastras, el faro recuperó su luz, regresando los sonidos del viento marino, y una que otra gaviota que anunciaba la venida del alba.

Tommy Ed.

Esta es mi participación en el concurso de "Continúa...la historia 2 de abril de 2022". @freewritehouse

El texto en negrillas es el suministrado para darle continuidad al relato.

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ENGLISH

What Happened at the Lighthouse

He woke up very confused by the commotion. He was sure that he had not yet started his watch. A quick glance up the stairs assured him that the lighthouse was well guarded. He thought perhaps it was a bad dream and pulled the blanket up to his face to sleep again; but the fight going on at the head of the lighthouse was undeniable. He reached for the rifle he had hidden under his cot and crept upstairs, determined to put an end to the quarrel that had been interrupting his rest for days...

As he climbed the stairs, who we will call "the Watchman", he realized that the rifle had no bullets.

He returned to his room, finding a surprise that would freeze him.

In his cot, he was asleep, his body, he could hear his snoring.

The mirror he had on the wall, could not reflect him, he began to feel tired, weak, very weak.

I must drop his rifle, metal that he felt getting colder and colder.

The noise of the rifle falling, interrupted the snoring, but he only changed position to continue sleeping.

"I feel like a ghost ", he said out loud, but his voice only sounded in his head, he didn't feel any air passing through his vocal cords.

He tried to pick up the rifle; it was a vain effort, his hand had no human matter to hold it.

The noise of struggling at the tip of the lighthouse opened his curiosity; without further ado, he began to climb the long spiral staircase.

Suddenly, he began to feel again that his spectral body was being filled with something, it was a matter, a mass that was filling his specter, with a slight taste of burnt sulfur.

He could now grip the handrail, and his boots put pressure on the steps.

As he reached the top of the lighthouse, he could make out the scuffle of three subjects.

His instinct as a keeper hurried him to stop the fight, but when the light of the lighthouse turned towards him, he was shocked, feeling how he lost the matter of his body.

The three guys put him in a sack, without being able to do anything but listen to malevolent laughter.

Little by little he felt that he was recovering his vision; and with difficulty, he could barely understand the coarse words of his captors.

"What a mess I've gotten myself into ", he thought, regretting not having continued sleeping on his cot.

He was hoisted up and thrown into a hole. The stench that flooded the inside of the sack, warned him of the place he was in.

"Damn, they threw me into a mass grave ". Hysteria took hold of him, screaming with the hope of being rescued.

His cries were heeded, and the sack, now open, allowed him to crawl out.

The smell of human corpse hit his nostrils. But nothing would prepare him to endure the image of the one who opened the sack.

A skinned old man, with obvious absences of flesh on his body, was holding out his hand to help him escape from the pit.

When he held the man's hand, he felt the coldness of bones and the wetness of ligaments softened by putrefaction.

"Who are you? What am I doing here? Where am I? ", he mumbled, shocked by what he saw.

"Be calm, good man!", said the old man, "You are now part of my domain; this cemetery belongs to me, I am the gravedigger".

"But what the hell am I doing here? I am only the keeper of a lighthouse".

I know, well I know, " said the undertaker. "You're not dead, not yet. You were kidnapped by pirates who escaped from me a few decades ago. I want to catch them, so I can feed their skeletons to the lands of this holy field".

The old man stretched and creaked the bones in his back; he continued, "Those bastards think they can fool me, throwing spirits into my grave."

"I know I'm not dead, " he said in a quiet voice, immersed in uncertainty.

The old man invited him to his house.

More than a house, it was a shack ruined by centuries of neglect. The lighthouse keeper was walking along, unable to believe what was happening to him.

"What can I do now? ", he said to the old man.

"I'm not interested in spirits, only in bodies."

Pouring himself a steaming brew in a cup with the smell of a dead mouse, the old man took several sips, expressing satisfaction after each gulp.

"My friend, " said the undertaker, "let's make a deal. Bring me your body, and I'll let you go. "

"You ask me to bring my body? " , he could barely repeat; the words were slurred by the tension of fear in his throat.

"It's easy, isn't it? The souls belong to Satan, the bodies are mine. "

Things were getting worse and worse for the Watcher; he was already talking about the devil, the real one.

"Although, you may have another option, " smiled the Undertaker. "Get those three escaped pirates to come, and that'll clear your debt. "

"For God's sake, for heaven's sake! Where am I? "

"I forbid you to mention God in my domain".

The old man put his hand on the Watcher's forehead, and with a putrid puff, returned him as if by magic to his cot.

"What a horrifying dream, " said the Watchman, leaping up from his cot.

More terror when he found his skin disgusted with the smell of the cemetery, and tangled in his hair, he found several of the gravedigger's fingernails.

"It wasn't a dream!", he said, a nervous wreck.

He had to find the pirates, and take them back to the cemetery.

The ruckus of fighting could be heard again at the head of the lighthouse.

Suddenly, he remembered that the village witch could help him; he had heard that she had powers, those, of black magic.

The witch, not surprised by the Watcher's story, extracted from his hair three nails that the undertaker had left on his head.

"This will suffice", said the witch.

In a cauldron, she added the ingredients one by one; at the end, remains of mud from the cemetery, adhered to the soles of the Watcher's boots, culminated the preparation.

"With that mud, the Grim Reaper will know where he must return those wandering corpses ", said the witch.

Prayers and strange words gave life to the bewitchment, a spell that would trap the fugitives from the cemetery.

"You are not dealing with spirits, " the witch warned him, "They are bodies that refuse Death's command. "

"I don't understand what you're saying".

"This menjurge will attract the Grim Reaper. You must only sprinkle it on them. "

The Watcher felt his hopes return. He ran to the lighthouse, climbed stealthily to the top, and waiting for the light from the lighthouse to make a full flight, just as it shone on the bodies of the pirates, the watchman took the opportunity to pour the thick potion on them.

The pirates reacted. Drawing their sabers, they tried to chase the Watcher, petrified by the pirates' deathly appearance.

Suddenly, the light went out. The silence became sepulchral, the pirates shivered.

An icy wind, whose whistling terrified the fugitives. Then they were covered with a frosty dew that reminded them of the weight of mourning.

You know what the Grim Reaper is like; black suit, scythe and skeletal hands. Without showing his face to his prey, he tackled one by one with his long weapon, to throw them into a large sack held by a pair of goblins.

Describing these little monsters would be impossible and unpleasant, better not ask me.

The desperate howls of the pirates, once captured, were uncovered inside the sack with the scythe.

The Grim Reaper approached the Watchman, whose words were forever embedded in the poor man's brain, "Good job, you'll soon hear from me. From now on, you will be my bounty hunter. "

As the goblins vanished with the sack in tow, the lighthouse regained its light, the sounds of the sea wind returning, and the occasional seagull announcing the coming of dawn.

Tommy Ed.

This is my entry in the "Continued...the story April 2, 2022". @freewritehouse

The text in bold is the text provided to give continuity to the story.

Translated from Spanish to English with DeepL Translator.