Erinnerungen stehen in einer Schlange,
Vor ihnen der Lagerkommandant, mit einer Zange.
Zu Zysten, eitrig angeschwollen,
Herrscht nicht das Wahr, sondern das Wollen.
Geformt oder aussortiert,
Weltfremd indoktriniert.
Nur die eigene Norm wird erfüllt,
Mit dem Rest ein Gärballon gefüllt.
Ist der Sud wohl geraten,
Treiben wundersame Blüten im geheimen Garten.
Enthält der Sud noch einen Hauch von Realität,
Ein Gestank der Selbstwahrnehmung, der verweht.
