Tengo esta mariposa dentro de una cajita sobre mi mesita de noche, y siempre que la miro recuerdo como se posó entre las páginas de mi libro con sus alas rotas aquel triste martes de abril, tan gris; que vino a mi para morir.
Es una de esas pequeñas cosas que pueden hacer mucho ruido en un corazón frío y débil; lastimarlo o fortalecerlo.
Es de esas cosas que me mantienen pensando en lo efímero de la vida y en la presencia de la muerte en cada paso que damos.
Porque nada perdura, todos nos vamos.
