Build, even if time tears it down.
In a hypothetical scenario, in a world built solely by the power of imagination, we can create moments and stories that go beyond the walls of reality. In this place, two voices meet. Two personas, two beings, or two entities?
— Dear colleague, what do you expect from the future? How do you imagine it to be in a year, or five, or a thousand? Will everything still be as it is today? Will the things we know still be here?
— It's a curious and somewhat pointless question, if you'll allow me. Why worry about something that will happen when you're no longer here? When your body is just dust and your existence, only remnants of memories. That is, of course, if anyone still remembers you.
— Perhaps you're right. Men don't usually remember, unless someone does something great. Whoever writes their own name on the timeline or in history books might be remembered. But what about a simple, ordinary being? Who would they be in the eyes of the future? Who would remember them?
— Nobody. And I'll say something more: they say we perish twice: the first time, when the heart stops. The second time, when someone pronounces our name for the last time. The first is inevitable. The second, for most of us, comes quickly. Three generations, maybe four. Answer honestly: do you know the names of your great-great-grandparents?
— …I don't know.
— Neither do I.
For a moment, silence reigned in that space; neither of them said anything.
— Then — continued the first to break the silence. — Today we measure memory in virtual achievements: likes, views, how many people saw what we did, and even that evaporates in a few days. Where are the great real achievements? In the face of all this, why so much effort?
— That's the point that bothers me. You speak as if greatness only exists when someone notices it. As if it's only worth giving your all if it shakes the world. Would life then be a life-or-death race for the remembrance of others? That doesn't seem right to me.
— And what would be right, then?
— To always do your best, even if no one remembers. A Roman emperor, Marcus Aurelius, wrote almost two thousand years ago that soon we would have forgotten everything, and everything would have forgotten us. He didn't conclude that nothing mattered. He concluded that this frees us to act well now, without an audience.
— Beautiful. But what if even those closest to you forget you? What if the seed falls on infertile ground, with no chance of growth?
— A seed doesn't need a name to sprout. When you teach something to someone, that person teaches it to another, who teaches it to another. No one remembers where the first lesson came from, but even so, they still remember to pass it on. It's like a stone thrown into a lake: the stone sinks, the waves continue. The future will not depend on you being remembered, it will depend on what you leave behind in those close to you.
— I understand… To do, even if no one remembers. To try, even if it fails. To build, even if time tears it down. There is something grand in that, because, even if our entire species forgets, someone will have had a glimpse of what we were.
— That's the secret. Don't expect only great things. Don't just do something if it's big, or only if it makes you big. Just do it. Accomplish it, weave the lines, show the reality that lives near you what you are capable of. That is the fruit that blossoms into change and remembrance. Don't change history. Change someone.
— Indeed… our parts agree. You convinced me. What a rare and fruitful conversation, with someone who sees beyond time.
— Or perhaps you only saw what you already knew.
Silence returned to the imagined world. One of them stood up first. The other, at the same instant, made the same gesture, like someone adjusting their collar in front of a mirror.
To think, to mold, to plan and to execute. The lines of time would recognize that someone who did not bend before them was there.
Someone… or, who knows, both?
Construir, mesmo que o tempo derrube.
Em um cenário hipotético, num mundo erguido somente pela força da imaginação, podemos criar momentos e histórias que vão além das paredes da realidade. Neste lugar, duas vozes se encontram. Duas personas, dois seres ou duas entidades?
— Caro colega, o que você espera do futuro? Como imagina que ele seja daqui a um ano, ou cinco, ou mil? Será que tudo ainda será o que é hoje? Será que as coisas que conhecemos ainda estarão aqui?
— É uma pergunta curiosa e um tanto inútil, se me permite. Por que se preocupar com algo que vai acontecer quando você nem estará mais aqui? Quando o seu corpo for apenas poeira e a sua existência, somente resquícios de lembranças. Isso, claro, se alguém ainda se lembrar de você.
— Talvez você tenha razão. Os homens não costumam lembrar, a menos que alguém faça algo grande. Quem escreve o próprio nome na linha do tempo ou nos livros de história talvez seja lembrado. Mas e um simples ser comum? Quem seria ele aos olhos do futuro? Quem se lembraria dele?
— Ninguém. E digo algo a mais: dizem que perecemos duas vezes: a primeira, quando o coração para. A segunda, quando alguém pronuncia o nosso nome pela última vez. A primeira é inevitável. A segunda, para a maioria de nós, chega depressa. Três gerações, talvez quatro. Responda com sinceridade: você sabe o nome dos seus trisavós?
— …Não sei.
— Nem eu.
Por um instante, o silêncio reinou naquele espaço, nenhum dos dois disse nada.
— Então — continuou o primeiro a quebrar o silêncio. — Hoje medimos a memória em feitos virtuais: curtidas, visualizações, quantas pessoas viram o que fizemos e até isso evapora em poucos dias. Onde estão os grandes feitos reais? Diante de tudo isso, para que tanto esforço?
— Aí está o ponto que me incomoda. Você fala como se a grandeza só existisse quando alguém a percebe. Como se só valesse a pena dar o máximo de si, se isso abalasse o mundo. A vida seria, então, uma corrida de vida ou morte pela lembrança alheia? Não me parece certo.
— E o que seria o certo, então?
— Fazer sempre o melhor possível, mesmo que ninguém se lembre. Um imperador romano, Marco Aurélio, escreveu há quase dois mil anos que em breve teríamos esquecido tudo, e tudo teria nos esquecido. Ele não concluiu que nada importava. Concluiu que isso nos liberta para agir bem agora, sem plateia.
— Bonito. Mas e se até os seus próximos te esquecerem? E se a semente cair em solo infértil, sem chance de crescimento?
— A semente não precisa de um nome para brotar. Quando você ensina algo a alguém, essa pessoa ensina a outra, que ensina a outra. Ninguém lembra de onde veio a primeira lição, mas mesmo assim, ainda lembram de passar ela para frente. É como uma pedra lançada num lago: a pedra afunda, as ondas continuam. O futuro não dependerá de você ser lembrado, dependerá do que você deixar naqueles que estão perto de você.
— Entendo… Fazer, mesmo que ninguém se lembre. Tentar, mesmo que seja falho. Construir, mesmo que o tempo derrube. Há algo de grandioso nisso, porque, mesmo que toda a nossa espécie esqueça, alguém terá tido um vislumbre do que fomos.
— Eis o segredo. Não esperar apenas coisas grandes. Não fazer só se for grande, ou só se te fizer grande. Apenas faça. Realize, teça as linhas, mostre à realidade que vive perto de você do que você é capaz. É esse o fruto que floresce em mudança e em lembrança. Não mudar a história. Mudar alguém.
— De fato… nossas partes concordam. Você me convenceu. Que conversa rara e proveitosa, com alguém que enxerga além do tempo.
— Ou talvez você só tenha enxergado o que já sabia.
O silêncio voltou ao mundo imaginado. Um deles se levantou primeiro. O outro, no mesmo instante, fez o mesmo gesto, como quem ajeita a gola diante de um espelho.
Pensar, moldar, planejar e executar. As linhas do tempo haveriam de reconhecer que ali esteve alguém que não se dobrou perante ele.
Alguém… ou, quem sabe, os dois?