Laberinto de setos es su morada,
entre cardos y oscuros nardos,
entre la hiedra y musgosa piedra,
la princesa de los arbotantes, las gárgolas
y las bóvedas bombardeadas.
Es piedra porosa, de musgo vestida
en todo su hermoso abandono
de extraviados dardos
y oscuras rosas sangrantes.
De la catedral en ruinas
del olvidado pueblo bastardo,
huidizo mármol y evasivo alabastro
de los siglos malditos y tachados.
Su mirada perdida en el punto donde murieron
el niño y el anciano empestados,
con su dulce mirada perdida de eternos inviernos
y breves veranos,
en la vieja Europa del leve desparpajo,
de la espada ruinosa,
del malogrado bardo.
De naves y arcos la memoria hundida
de la bomba negra del vientre podrido del báltico.
Herejía escolástica, mirada de granates y rubíes
arrancados en un giro vano.
Huyendo, perdida en la girola encantada,
buscando el ábside vacuo de rosetones arcanos.
La daga de luz y el cáliz de sombra marcaron
en tu pecho hermoso el retablo horroroso
de los niños que huyen de la peste, de la bomba,
del tren enrejado del Reich.
Europa negra, niña verde,
virgen del seto ilustrado,
del camino transitado por monjes
en el oscuro milenio del hombre,
en el oscuro misterio del orbe,
antes de la llegada miope
del marinero extraviado
a las costas arenosas
habitadas por mujeres pardas
de lóbulos horadados.
