Hace ya mucho tiempo que habito este palacio. Duermo en la escalinata, al pie de los cipreses. Dicen que baña el sol de oro las columnas, las corazas color de tortuga, las flores. Soy dueño de un violín

Oh transatlántico cantas y navegas Murmuran los laúdes de nuestra inmensa alegría Con los silbos del viento de proa y de popa Con las aves en los cables de los mástiles Con el eco de los recuerdos como

De las violentas humedades, de los lugares donde se entrecruzan residuos de tormentas y sollozos, viene esta pena arterial, esta memoria despedazada. Aún enloquecen aquellas madres en mis venas. No enmudece

Alguien debería tocarme para sentir que estoy vivo, que soy una estaca atravesada por la sangre, y de ella revientan por ejemplo: ascuas. Esto es una fábrica de demencia: palabras donde se maniobra la

Se cierne el águila en la cumbre del cielo, el cazador y la jauría cumplen su círculo. ¡Oh revolución incesante de configuradas estrellas! ¡Oh perpetuo recurso de estaciones determinadas! ¡Oh mundo del

¡Oh, quién podría decirme en qué ventana antaño vi la pura beldad cuyo fuego es un bálsamo! ¡Ay, qué torpe mi alma no adivina aún la senda, vagando por la cual tiempo perdí precioso! (Johann Wolfgang von

No sé si fue la voz de los pájaros o el canto del viento del este lo que me condujo una tarde hacia el olivar, donde aún dormía, sereno, en el verdor de las copas dispersas, el reflejo del día. Bajé entonces

Grises, doradas redecillas de la luna hacen de toda la noche un velo; los faroles del lago dormido arrastran zarcillos de laburno. Los astutos juncos susurran un nombre a la noche, el nombre de ella, y

Con la tarde se alejan hacia lugares últimos solemnes lentas naves anónimas que guardan esa misma certeza ineludible de los astros inmunes y la muerte. La desnuda fragancia del íntimo crepúsculo, en las

Apaga la lámpara, vieja Granmedusa, ¿qué haces durante tanto tiempo? No tengo hambre, te digo, ni sueño. Lo único que quiero es cerrar mis ojos. Dame aún conversación. ¿Qué más da el calor? Tengo frío.

Vuelven al origen las palabras, yacen eternas en esta tarde de flores sin destinatario, trazo líneas paralelas sobre el blanco de la vida y un pentagrama se incendia con una gota de agua. si supieras tan

En el río aún los vestigios. Es otra música el comienzo de los pasos, adivinar el peso del cuerpo sobre la tierra madre. ¿Qué viniste a buscar? ¿Acaso tiene nombre la búsqueda de lo que se desconoce? El

Es extraño. Noches y días se suceden. Seguimos solos como unos árboles raquíticos en la cima de un monte. Pozos semicegados. (Pero el agua, invisible para los ojos, como una remota esperanza suena en el

Dos orejas: una para oír a los vivos otra para oír a los muertos las dos abiertas día y noche las dos cerradas a nuestros sueños para oír el silencio no te tapes las orejas oirás la sangre que corre por

Es muchísimo lo que dormita en cada hombre, pero no hay que despertarlo en vano. Porque es terrible cuando el hombre entero resuena en miles de ecos y ninguno acaba siendo una voz de verdad. (Elias Canetti)

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie. No duerme nadie. Las criaturas de la luna huelen y rondan sus cabañas. Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan y el que huye con el corazón

Sin rastros de ebriedad cabalgué hacia la aurora, con mano firme empuñé la única rienda, recién calzado, recién absuelto -pero no recién nacido- en la grandilocuente, la cordial pradera. Desatado como

Raro no saber nada; no estar nunca seguro de qué es bueno o real o verdadero: tener que habilitar los me parece, por lo visto es asi: cualquiera sabe. Raro desconocer el mecanismo de las cosas, su arte

Un verano con 40ºC a la sombra y alguien muere de frío en algún lugar: consecuencias de vivir en un planeta en construcción. El que tenga hambre y el que esté saciado, el que vea, el que no quiera ver;

I Acecha desde lo verde, roja nariz, ojos de reflejos triangulares, difusos– bigote ondulado, oblicuo el trasero– ¡Salta! –Jaguar mío– vuela y muerde, haz pedazos. Tuya – mía, la moral: ¡rompe! Mordida