Die Struktur des Papiers auf dem ich schreibe, gleicht der des Himmels, den ich in den Stunden, den einsamen Stunden, bürgerlicher Dämmerung durch mein Eigengrau betrachte. und die Struktur die die Buchstaben

Gespräche, die ich mit mir führe, Geschichten, die ich mir erzähle. Blau, grün, gelb sind sie und eloquent, kein bisschen wie die Wirklichkeit.

…gramgebeugt am Rand der Welt steht er da, bereit zu springen hinter ihm die grellen Stimmen: „Spring, du Teufel, feiger Held!“ Noch einmal wirft er einen wehen Blick auf das Dasein, das er nun verlässt,

Held zu sein, wenn wieder Herrscher Schwerter rasseln lassen; Held zu sein und Nein zu sagen, Herrscher Herrscher sein zu lassen. Held zu sein, das wünsch ich mir. Doch wär ich's auch?

Kind zu sein in unendlicher Weite und Zeit. Lange Sommer und Winter getrödelt auf Hof, Wiese, Straße. Du hast ja recht, wenn du sagst, dass es nicht endet, solange man kämpft.

Ein offenes Quadrat im Papier und dahinter eine gänzlich andere Welt. Für die Stimmen auf der anderen Seite aber ist jene Welt die eigene und ihren Himmel kennt man nicht.

Es sitzt einer da und rückt die Steine eines langen Lebens über das Brett. Raum einnehmen, Expansion, Einfluss. Schlag um Schlag nach dem König des Feindes. Und wenn er dann endlich fällt ist alles vorbei

Die Welt unscharf im Gegenlicht, im Schatten der Nacht grobgekörnt und mir in die Netzhaut gebrannt. Doch so grob auch die Kanten, spür ich doch ihre Zeichnung zwischen den Fingern wie Sand.

Die Stadt ist Struktur, Text, Filz, Stoff: Straßen, Bahnen, Menschen verwoben auf Flächen aus Stahl, Sand, Teer und Impulsen, die Emotionen, Ströme, Wellen sind. Und du gleitest auf diesen Wellen dahin,

„Also ich bin ja“, sagt die Frau am Nebentisch, „eigentlich gar nicht so.“ Da fällt ihre Freundin ein: dass sie „ja offenbar nicht die große Liebe gesucht“, (geschweige denn gefunden), habe. Lange Gesichter

Fleckiger Hut, der, wenn er abgelegt, den Blick freigibt auf einen knöchernen Leib. „Das ist einmal ein Mensch gewesen“, flüstern die Leute, wenn sie ihn sehen. ‚Ist einmal‘… er erkennt sich ja selbst

.dunkel vpufpuynsrabpuva thgrehaqrvasnpu reqhaxryurvgvpue rntvrerabpuavpug nhsqraxenpuqren hffrajryg dochalsichschlie ßlichzumirkomm eistdaimmerzudi eserklangteppich auf dem ich mich nur langsam zur echt

Tränengras wuchs an den Hängen, wo ich mich für die Nacht gesammelt hatte. Stille hing vom Himmel und heiß stand die Luft des Tages zwischen den Sternen und mir. Das Eselchen schlief leise atmend nah der

Dass aus dem Meer Gespenster steigen weiß heute wirklich jedes Kind. So schaun wir's oft bei Sturm und Wind am rauen Küstenstreifen. Aus Gischt und Flut erklimmen sie, sobald das Abendlicht verlischt.

Um den Mittag holst du mich, auf halbem Weg nach Golgatha, ein. Die Sonne brennt und du, dreckiges Traumecho, lallender Fetzen Erinnerung, stehst erwartungsvoll da. Geht's noch?, scheinst du zu fragen