Escribiendo (Writing) [ES/EN]

Estoy aquí sentado en mi trono de madera con una espuma forrada con tela de lino color carmesí. Mi vista se clava en el monitor reflectante plano, mis ideas se plasman en versos y en cuentos. Los dedos se mueven por los botones en un Continuo, tac, tac... Las letras aparecen tan rápido como las teclas son presionadas, como cuando la inspiración fluye en cascadas de ideas fugaces, que muchas veces los dedos no alcanzan a capturar y vuelan como mariposas, que se pierden en la brisa de un verano poético.

Me detengo, hago una pausa, respiro profundamente, trato de organizar las ideas, medito, imagino y trato de visualizar las imágenes borrosas, trato de describir lo más detalladamente, a lo que me da la concentración. Me refundó en la historia, la vivo, interactuó con lo que sucede. Vuelvo a retomar la digitación en un ritmo armonioso, calmado, ante la avalancha de ideas. El texto empieza a vivir con cada letra, con cada párrafo, con cada sinónimo, cada antónimo. Metáforas que convierten en magia lo cotidiano, hipérboles exageradas de una hecho simple como una obra de arte con colores psicodélicos.

El texto es una mezcla química de emociones, fantasías, versos, oscuridad y reflejos de la existencia del creador que deja una parte de su esencia en cada frase. Aquel escrito es una huella indeleble que permanecerá en la memoria de quien lee. Es una identificación genética impregnada en cada curva de cada letra, reconocida en el estilo del que inventa, una firma con un toque único y original, como dos cebras, que pueden ser iguales a simple vista, pero cada línea azabache tiene curvas únicas entre miles de millones. Aquellas letras nacen de un parto atropellado de ideas, y gritan al ver la luz, vive, vive, vive..., como el Frankenstein cuando es empacado por el más letal rayo y toma conciencia del mundo.

Pero no todo es inspiración a flor de piel, por momentos llega el temido bloqueo, algo que amarra la mente, secuestra las ideas y convierte en un desierto el campo donde florecen las ideas. La cabeza parece estallar en delirios por intentar excavar las ideas, sepultadas en lo más profundo de la mente. Las mariposas que volaban libres por los recónditos lugares de la mente, se han convertido en cadáveres resecos, con los ojos extirpados y un color negro cenizoso, que se deshacen al pasar la brisa desoladora.

Mi silla se convierte en acumuladora de lamentos y desesperación. Las teclas siguen esperando impávidas, esperando la presión del dedo, pero el tiempo pasa y yo sigo mirando la luminosa pantalla, con el cursor parpadeando en la última letra que logré digitar, antes de entrar en las oscuras habitaciones del bloqueo.

Cierto los ojos y echo la cabeza hacia atrás, respiro profundo, trato de reiniciar mi mente, como en un computador, busco el botón de reinicio dentro de mí, reiniciar las ideas y expropiar aquel bloqueo, mi enemigo furtivo que siempre llega para martirizarme en los momentos menos esperados y más estresantes.

Sigo respirando calmadamente, buscando el reinicio, en ese momento, llega mi querida madre con una taza de café, y una sonrisa cordial tan llena de amor incondicional, acaricia mi cabello rizado y sale en silencio, así como entró. Aquel momento sin palabras, pero lleno simbolismo y sentimientos, hacen que el reinicio se produzca, y el bloque se deshace en partículas ante la nueva asonada de ideas. Nuevamente tengo el control y sigo construyendo el escritorio, que vuelve a respirar. Sonrío y tomo un sorbo de café mientras las horas continúan, cayendo entre oraciones, frases y versos.

Este es mi mundo, es lo que me apasiona, es lo que hace tener sentido a la vida, mientras los dedos puedan traducir lo que mi mente dice, seré feliz, creando, escribiendo, escribiendo, escribiendo..., hasta el fin.