The truth is that I love you the same or more than poetry...
And that between your life and mine;
I care more about seeing you always.
The truth is that I wouldn't mind dying today;
But I need to understand how you forgot me...
The truth is that I still love you;
and always my love, in all the verses that I write to you,
I'm honest.
And the truth is that I wouldn't mind hearing from you anymore...
I love you or I love you...
The truth is that I almost always have nothing else to say...
is that you insisted on stealing them all to make me feel bad;
so what will you gain?
That my poetry cannot give more poetry?
What will you win?
Never be a poet again?
The truth is that I would no longer like to be a poet;
If this is what I have to win,
If this is what I have to suffer,
If this is what I have to feel...
I do not want to live anymore…
The truth is that I don't want to make more rhymes,
I don't want to compose more verses,
I do not want to continue listening to lies telling;
They are the most beautiful verses, I am the most written muse.
The truth is, if I had known what it would be like to be a poet...
the truth… I would never choose… you… to be my complete muse.
To be a poet is to die, suffer, die and continue suffering...
then what is the value of a missed muse…
If he always leaves, and always leaves my rhymes forgotten.
La verdad es que te amo igual o más que a la poesía…
Y que entre tu vida y la mía;
Me importa más verte siempre.
La verdad que no me importaría morir hoy en día;
Pero me falta entender como me olvidaste tú…
La verdad es que si te amo todavía;
y siempre amor mío, en todos los versos que os escribo,
soy sincero.
Y la verdad no me importaría de ti escuchar nunca más…
Un te quiero o un te amo…
La verdad casi siempre no tengo más que hablar…
es que te empeñaste a robarlas todas para hacerme sentir mal;
entonces, ¿qué ganaras?
¿Que mi poesía no pueda más poesía dar?
¿Qué ganaras?
¿Qué nunca más sea un poeta?
La verdad es que ya no me gustaría ser un poeta;
si esto es lo he de ganar,
si esto es lo he de sufrir,
si esto es lo he de sentir…
Ya no quiero vivir…
La verdad es que no quiero hacer más rimas,
no quiero componer más versos,
no quiero seguir escuchando mentiras diciendo;
Son los versos más bonitos, soy la musa más escrita.
La verdad, que si hubiese sabido lo que sería ser un poeta…
la verdad… nunca elegiría… que tú… fueras mi musa completa.
Ser un poeta, es morir, sufrir, morir y seguir sufriendo…
entonces de que vale una musa añorada…
Si se va siempre, y siempre las rimas mías deja olvidadas.
