Pobre mujer, que carga sobre sus hombros 220.000 muertes, viudas eternas y huérfanos con vacíos profundos en el corazón; pobre mujer, que adelgaza su alma tras la emboscada corrupta del poder.
Duele verle en su eterna patria boba, con llagas políticas en la piel, enfrentando leyes vulgares bajo discursos inusitados, mientras todo un buen pueblo se muere en el desdén de las ilusiones y en el baluarte de las promesas hinchadas.
Que cruel es verte mujer con heridas en tu flora, con las hojas de tus cuadernos vacíos, con la tinta escarlata de tus venas agotadas y con ese color a oro pálido en tus ojos.
Sin embargo nosotros aquí entre gritos erguidos seguimos dando tiempo a las nuevas generaciones que vendrán a curar tu alma, tu piel, tus ojos, tus venas, bella mujer.
