Allí en esos dedos envejecidos
en esas manos que escribían corrido
en ese don que naciente
encontró también su sol poniente
cuando descubrió el ingrato viajar del tiempo
y quedó solo la polilla de un recuerdo en ese latir desierto...
Allí en esos pinceles alargados
que solo con letras y frases lograban esa textura que soñamos
quedaron historias vividas miradas interrumpidas
suspiros en total desnudo
y la antología de un Poeta que trataba de sacudir un Mundo.
En ese lugar a nectalina
con sus rastros de nicotina
con sus versos por el ayer carcomidos
el cielo hoy sigue siendo el más fiel de sus testigos
de sus rimas mas prodigiosas
de sus metáforas mas hermosas
mientras las cuencas de su cansada mirada
le desgarra esas madrugadas
sin fuerza en su aliento
pues fue el tiempo quien le arrebato su alimento
al ya no volver distinguir su felicidad o su descontento ...Por el Ayer.
Poeta amante del placer
Poeta de la lujuria y lo prohibido
del Amor bueno y correspondido
hoy cubierto de tanto olvido
muere frente tanta ingratitud
y ese diamante en bruto se pierde entre la multitud.
Allí con su religión particular
con sus manos encebolladas y tratando de matizar
aquello que le molesta o no puede cambiar
aquello que le hace cerrar los ojos y soñar
se pierde en toda su Antología
navega por toda la gloria de su poesía
escucha la ultima de sus melodías
vive prestado lo que le resta de Vida...Por lo que del Ayer.
Entregado a su mundo
deshojando tantos segundos
vertido entre tanto silencio cortante
un día dejo de ser el Amante
de miradas que placenteras
hallaban en sus estrofas pedazos de primaveras
y hoy lo asalta el como quisiera volver...Al Ayer.
