Uno de estúpidos

Aquel viernes caluroso, el sol brillaba sobre Buenos Aires como si el Caribe se hubiese venido completo. A través de la vidriera lo vi, cuando el semáforo detuvo el tráfico de la Avenida Córdoba en la esquina de Malabia. Era la cosa más estúpida que había visto en mi vida.

Tras el cruce de peatones, de primero, un Ferrari viejo pero súper conservado, descapotado. El chofer del carro, en una chemise roja, como el Ferrari, se limpiaba desesperadamente el sudor del rostro. El carro descapotado, y el tipo, achicharrado por el sol, con los vidrios arriba. Encima. Me reía de la estupidez del tipo ese. ¿Por qué no aprovechaba la luz roja para activar el techo de lona?¿Cuál era la idea de andar, con aquel sol incendiario, sin el techo y con los vidrios arriba? Qué tipo más estúpido, definitivamente.

-¿Qué onda, Venezuela?¿De qué te reís? Preguntó Marcelo, tras el mostrador. Todos los viernes paso por el negocio de Marcelo, que me llama Venezuela, como a todos los paisanos que pasamos por ahí. Le señalé la escena a Marcelo, que ríó con ganas. -¡Qué pelotudo, mirá!, dice, mientras se ponía colorado de tanto reirse.

La luz verde soltó el chorro de Córdoba, y aquel Ferrari salió desbocado. Se acabó el espectáculo. Yo, a lo que iba todos los viernes. A dejar la mitad de mi sueldo semanal en ese maldito 1019, Marcelo, que nunca sale, la puta que me parió. A Nacional, Provincia y Santa Fe, me lo bajas todo por 50 pesos, Marce.

Marcelo, sin mirar ni a mí, ni a la terminal de juego, tecleó y salieron los tres tickets. Pero al pagarle, me dirigió aquellas palabras duras y frías, como una puñalada de madrugada:

-Vos te gastás la guita de la comida y la pieza en un puto número de mierda, y tenés la cara de llamar pelotudo a uno que anda en un Ferrari. Andate a la puta que te parió, Venezuela.