馃嚞馃嚙 English Version
Hello dear Holos & Lotus community,
Today I continue with The House Also Speaks, a series where ordinary objects around the home quietly reveal lessons about life, relationships, and the emotions we often leave unspoken.
Fuente Pixabay
The light bulb that flickers before going out
There was a light bulb in the hallway of my home that began to flicker.
At first, it seemed like something insignificant. It would turn on, then dim for a second, only to shine again as if nothing had happened. We all noticed it, but no one seemed too concerned.
"It still works," someone would say.
"So there's no hurry."
Days passed, then weeks.
The flicker became part of our routine.
Without realizing it, we learned to walk through that hallway knowing the light might fail for a brief moment. We adjusted our pace. We stopped expecting steady light.
And little by little, what had once seemed unusual became completely normal.
One afternoon I stopped beneath that light and thought about how often we do the same thing in life.
Not only with objects.
With people.
With relationships.
With ourselves.
There are problems that do not appear overnight.
They begin quietly.
A conversation that happens less often.
A smile that no longer comes so easily.
A silence that stays a little longer than before.
A concern we keep postponing because "it can wait."
Like the light bulb, they send small warnings before they finally fail.
The difficult part is that we become experts at adapting.
We convince ourselves that everything is still fine because, after all, the light still comes on.
Maybe not as brightly.
Maybe not every time.
But enough to keep postponing what needs attention.
I think many families have lived through moments like these.
Not because there is a lack of love.
But because life becomes busy, worries multiply, and we tell ourselves that tomorrow will be a better day to have that conversation, to apologize, to ask how someone is really feeling.
Tomorrow.
Such a hopeful word.
And yet, sometimes tomorrow arrives too late.
That hallway light taught me something I had never considered before.
Very few things break all at once.
Most things give us signs.
A small crack.
A strange sound.
A brief flicker.
A feeling we try to ignore.
Life is often kinder than we realize.
It warns us before it changes.
The question is whether we are willing to pay attention.
One evening, the light bulb finally went out.
No flickering.
No warning.
Just darkness.
The next day we replaced it with a new one.
The hallway looked exactly the same, yet somehow it felt different.
The light was steady again.
Clear.
Reliable.
And as I stood there, I understood that we sometimes hold on too tightly to what is already fading.
Not because it is the best choice.
But because we are afraid of change.
Afraid of admitting that something has reached its end.
Perhaps the hardest lesson is accepting that some moments of darkness are not failures.
They are invitations.
Invitations to repair.
To speak.
To forgive.
To begin again.
Since then, every time a light bulb flickers in my home, I remember that hallway.
And I remind myself not to ignore the small signs life places before me.
Because sometimes, the courage to face a brief darkness is exactly what allows us to welcome a brighter light.
Thank you for reading.
Special thanks to 
Photos: Pixabay
English translation: DeepL Translate
馃嚜馃嚫 En Espa帽ol
Hola querida comunidad de Holos & Lotus,
Hoy contin煤o con La casa tambi茅n habla, una serie donde los objetos m谩s cotidianos del hogar revelan, en silencio, ense帽anzas sobre la vida, las relaciones y esas emociones que muchas veces dejamos sin nombrar.
Fuente Pixabay
El bombillo que parpadea antes de apagarse
Hab铆a un bombillo en el pasillo de mi casa que comenz贸 a parpadear.
Al principio parec铆a algo sin importancia. Encend铆a, se apagaba por un instante y volv铆a a iluminar como si nada hubiera pasado. Todos lo not谩bamos, pero nadie parec铆a darle demasiada importancia.
鈥擳odav铆a sirve 鈥攄ec铆a alguien.
鈥擭o hay apuro en cambiarlo.
Pasaron los d铆as y luego las semanas.
El parpadeo empez贸 a formar parte de la rutina.
Sin darnos cuenta, aprendimos a caminar por ese pasillo sabiendo que la luz pod铆a fallar durante un segundo. Ajust谩bamos el paso. Dej谩bamos de esperar una iluminaci贸n constante.
Y poco a poco, aquello que al principio parec铆a extra帽o termin贸 pareci茅ndonos completamente normal.
Una tarde me detuve debajo de ese bombillo y pens茅 en cu谩ntas veces hacemos exactamente lo mismo con la vida.
No solo con los objetos.
Tambi茅n con las personas.
Con las relaciones.
Con nosotros mismos.
Hay problemas que no aparecen de un d铆a para otro.
Empiezan en silencio.
Una conversaci贸n que ocurre cada vez menos.
Una sonrisa que ya no surge con la misma facilidad.
Un silencio que permanece un poco m谩s de la cuenta.
Una preocupaci贸n que seguimos posponiendo porque creemos que todav铆a puede esperar.
Como el bombillo, todas esas cosas env铆an peque帽as se帽ales antes de apagarse por completo.
Lo dif铆cil es que nos volvemos expertos en adaptarnos.
Nos convencemos de que todo sigue bien porque, al fin y al cabo, la luz todav铆a enciende.
Quiz谩s no con la misma intensidad.
Quiz谩s no todas las veces.
Pero lo suficiente para seguir dejando para ma帽ana lo que necesita nuestra atenci贸n.
Creo que muchas familias hemos pasado por momentos as铆.
No porque falte amor.
Sino porque la vida se llena de obligaciones, las preocupaciones se multiplican y pensamos que ma帽ana ser谩 un mejor momento para conversar, para pedir disculpas o simplemente para preguntar c贸mo se siente de verdad la otra persona.
Ma帽ana.
Una palabra llena de esperanza.
Y, sin embargo, a veces llega demasiado tarde.
Ese bombillo del pasillo me ense帽贸 algo en lo que nunca hab铆a pensado.
Muy pocas cosas se rompen de golpe.
La mayor铆a avisa.
Primero aparece un peque帽o parpadeo.
Un ruido extra帽o.
Una grieta.
Un detalle que preferimos ignorar.
La vida suele ser m谩s generosa de lo que creemos.
Nos advierte antes de cambiar.
La pregunta es si estamos dispuestos a prestar atenci贸n.
Una noche cualquiera, el bombillo termin贸 apag谩ndose.
Sin parpadeos.
Sin avisos.
Solo oscuridad.
Al d铆a siguiente lo cambiamos por uno nuevo.
El pasillo segu铆a siendo el mismo y, sin embargo, algo hab铆a cambiado.
La luz volvi贸 a ser firme.
Clara.
Constante.
Y mientras lo observaba entend铆 que muchas veces nos aferramos demasiado a una luz que ya estaba terminando.
No porque sea la mejor.
Sino porque nos asusta el cambio.
Nos cuesta aceptar que algunas etapas llegan a su final.
Quiz谩s la lecci贸n m谩s dif铆cil sea comprender que ciertos momentos de oscuridad no son un fracaso.
Son una invitaci贸n.
Una invitaci贸n a reparar.
A hablar.
A perdonar.
A comenzar de nuevo.
Desde entonces, cada vez que un bombillo empieza a parpadear en mi casa, recuerdo aquel pasillo.
Y me esfuerzo por no ignorar las peque帽as se帽ales que la vida pone delante de m铆.
Porque, a veces, aceptar una oscuridad pasajera es el primer paso para encontrar una luz nueva.
Fotos: Pixabay
Traducci贸n al ingl茅s: DeepL Translate
