I assure you that there are certain things one does not seek out, but they arrive to stay and transform our way of seeing the world. On my sister's small balcony, among begonias, malangas, and episcias growing in clay and plastic pots, something has happened that has reminded me of the most elemental and profound beauty: that of life that pushes forward, stubborn and fragile, in the most unexpected places.
A few weeks ago, my sister called me excitedly to show me something. Look, she said, pointing to the damp soil of a pot where a begonia with green and silver leaves was growing. There, barely visible among the soil and roots, were small white eggs, tiny as rosary beads. They were lizard eggs. My first reaction was one of wonder.
There they were, in the malanga pot, in the rosemary pot, in the one with basil and mint. There were dozens of tiny eggs carefully deposited, as if the lizards had made a secret map of their future.
Days later, my sister called again to announce that they had hatched. In one of the pots, the empty eggs lay like tiny broken shells, and there, basking in the sun on the edge of the pot, were two newborn lizards, tiny, almost translucent, with their perfectly formed bodies and bright little eyes. It was like watching the first dawn of the world.
My sister, who is the guardian of this small urban paradise, has made a decision that fills me with admiration: no one touches those pots, and no one waters without looking first. She has placed small branches so the lizards can climb and has kept watch so that no curious bird comes near to devour those helpless babies. It is her own silent crusade, her way of saying that life is sacred.
As I watch those little eggs still waiting to hatch, some already with tiny shapes peeking through the transparent shell, I cannot help but think how easy it would be to ignore them. How simple it would be to move a pot, to water without paying attention, to continue with our hurried routine. But my sister has decided to stop and look, and precisely by looking, she has found an entire universe.
This balcony has become my favorite place, not because of its plants, which are also beautiful, but because of what these small inhabitants represent. Each egg is a promise, each newborn lizard is a triumph of life over indifference in a world where everything sometimes seems to move too fast.
There is something deeply spiritual about seeing how these creatures have chosen precisely these pots to bring new life into the world and have trusted in the soil my sister tends, in the sun that enters each morning, and in the shade cast by the leaves. My sister, without grand speeches or theories, has simply responded to that trust.
Sometimes I sit there on the balcony and watch the adult lizards coming and going, vigilant while the eggs wait and the plants keep growing. I learn that celebrating life does not require grand gestures and that sometimes it is enough not to touch a pot, to look and let nature do its work.
Every time I see those little lizards basking in the sun, I know that life, against all odds, keeps winning, and that, simply, deserves to be celebrated.
🦎
🍃 𝑻𝒉𝒂𝒏𝒌𝒔 𝒇𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒂𝒅𝒊𝒏𝒈! 🍃
𝑰𝒇 𝒚𝒐𝒖 𝒅𝒐𝒏’𝒕 𝒌𝒏𝒐𝒘 𝒎𝒆 𝒚𝒆𝒕, 𝑰’𝒎 𝒂 𝑪𝒖𝒃𝒂𝒏 𝒏𝒆𝒖𝒓𝒐𝒍𝒐𝒈𝒊𝒔𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒘𝒓𝒊𝒕𝒆𝒓, 𝒂 𝒎𝒐𝒕𝒉𝒆𝒓, 𝒂 𝒘𝒐𝒎𝒂𝒏, 𝒂𝒏𝒅 𝒂 𝒅𝒓𝒆𝒂𝒎𝒆𝒓 𝒘𝒉𝒐’𝒔 𝒇𝒐𝒖𝒏𝒅 𝒊𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒂 𝒃𝒆𝒂𝒖𝒕𝒊𝒇𝒖𝒍 𝒔𝒑𝒂𝒄𝒆 𝒕𝒐 𝒔𝒐𝒂𝒓.
𝑨𝒍𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒊𝒎𝒂𝒈𝒆𝒔 𝒂𝒓𝒆 𝒎𝒚 𝒐𝒓𝒊𝒈𝒊𝒏𝒂𝒍 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒐𝒏𝒔, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏-𝒎𝒂𝒅𝒆 (𝒏𝒐 𝑨𝑰).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒆𝒔𝒊𝒈𝒏𝒆𝒅 𝒃𝒚 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
𝑳𝒐𝒗𝒆𝒅 𝒕𝒉𝒊𝒔 𝒑𝒐𝒔𝒕? 𝑼𝒑𝒗𝒐𝒕𝒆, 𝒄𝒐𝒎𝒎𝒆𝒏𝒕, 𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈 𝒕𝒐 𝒔𝒑𝒓𝒆𝒂𝒅 𝒕𝒉𝒆 𝒘𝒊𝒏𝒈𝒔 𝒐𝒇 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒗𝒊𝒕𝒚! 🌱
Les aseguro que hay ciertas cosas que uno no busca, pero que llegan para quedarse y transformar nuestra manera de ver el mundo. En el pequeño balcón de mi hermana, entre begonias, malangas y episcias que crecen en macetas de barro y de plástico, ha ocurrido algo que me ha recordado la belleza más elemental y profunda: la de la vida que se abre paso, obstinada y frágil, en los lugares más inesperados.
Hace unas semanas mi hermana me llamó emocionada para mostrarme algo. Mira, me dijo señalando la tierra húmeda de una maceta donde crecía una begonia de hojas verdes y plateadas. Allí, apenas visibles entre la tierra y las raíces, había pequeños huevos blancos, diminutos como cuentas de rosario. Eran huevos de lagartija. Mi primera reacción fue de asombro.
Allí estaban, en la maceta de la malanga, en la del romero, en la que tiene albahaca y menta. Eran decenas de huevecillos cuidadosamente depositados, como si las lagartijas hubieran hecho un mapa secreto de su futuro.
Días después, mi hermana volvió a llamarme para anunciarme que habían nacido. En una de las macetas, los huevos vacíos yacían como pequeñas cáscaras rotas, y allí, tomando el sol en el borde de la maceta, había dos lagartijas recién nacidas, diminutas, casi transparentes, con sus cuerpos perfectamente formados y sus ojitos brillantes. Era como ver el primer amanecer del mundo.
Mi hermana, que es la guardiana de este pequeño paraíso urbano, ha tomado una decisión que me llena de admiración: nadie toca esas macetas y nadie riega sin mirar primero. Ella ha colocado pequeñas ramas para que las lagartijas puedan trepar y ha vigilado para que ningún pájaro curioso se acerque a devorar esos bebecillos indefensos. Es su propia cruzada silenciosa, su forma de decir que la vida es sagrada.
Mientras veo esos huevecitos que aún esperan eclosionar, algunos ya con las pequeñas formas asomándose a través de la cáscara transparente, no puedo evitar pensar en lo fácil que sería ignorarlos. Lo sencillo que sería mover una maceta, regar sin fijarse, seguir con nuestra rutina acelerada. Pero mi hermana ha decidido detenerse y mirar, y justamente al mirar, ha encontrado un universo entero.
Este balcón se ha convertido en mi lugar favorito, no por sus plantas, que también son hermosas, sino por lo que representan estos pequeños habitantes. Cada huevo es una promesa, cada lagartija recién nacida es un triunfo de la vida sobre la indiferencia en un mundo donde a veces parece que todo corre demasiado rápido.
Hay algo profundamente espiritual en ver cómo estas criaturas han elegido precisamente estas macetas para traer nueva vida al mundo y han confiado en la tierra que mi hermana cuida, en el sol que entra cada mañana y en la sombra que proyectan las hojas. Mi hermana, sin grandes discursos ni teorías, simplemente ha correspondido a esa confianza.
A veces me siento allí, en el balcón, y observo cómo las lagartijas adultas van y vienen, vigilantes mientras los huevos esperan y las plantas siguen creciendo. Aprendo que celebrar la vida no requiere grandes gestos y que a veces basta con no tocar una maceta, con mirar y dejar que la naturaleza haga su trabajo.
Cada vez que veo a esas pequeñas lagartijas tomar el sol, sé que la vida, contra todo pronóstico, sigue ganando, y eso, simplemente, merece ser celebrado.
🦎
🍃 ¡𝑮𝒓𝒂𝒄𝒊𝒂𝒔 𝒑𝒐𝒓 𝒍𝒆𝒆𝒓! 🍃
𝑺𝒊 𝒂ú𝒏 𝒏𝒐 𝒎𝒆 𝒄𝒐𝒏𝒐𝒄𝒆𝒔: 𝒔𝒐𝒚 𝒏𝒆𝒖𝒓ó𝒍𝒐𝒈𝒂 𝒚 𝒆𝒔𝒄𝒓𝒊𝒕𝒐𝒓𝒂 𝒄𝒖𝒃𝒂𝒏𝒂, 𝒎𝒂𝒅𝒓𝒆, 𝒎𝒖𝒋𝒆𝒓 𝒚 𝒔𝒐ñ𝒂𝒅𝒐𝒓𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒆𝒏𝒄𝒐𝒏𝒕𝒓ó 𝒆𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒖𝒏 𝒉𝒆𝒓𝒎𝒐𝒔𝒐 𝒆𝒔𝒑𝒂𝒄𝒊𝒐 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒗𝒐𝒍𝒂𝒓.
𝑬𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕𝒐 𝒚 𝒍𝒂𝒔 𝒊𝒎á𝒈𝒆𝒏𝒆𝒔 𝒔𝒐𝒏 𝒅𝒆 𝒎𝒊 𝒂𝒖𝒕𝒐𝒓í𝒂, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏𝒐𝒔 (𝒔𝒊𝒏 𝑰𝑨).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒊𝒔𝒆ñ𝒂𝒅𝒐 𝒑𝒐𝒓 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
¿𝑻𝒆 𝒈𝒖𝒔𝒕ó 𝒆𝒔𝒕𝒂 𝒑𝒖𝒃𝒍𝒊𝒄𝒂𝒄𝒊ó𝒏? 𝑽𝒐𝒕𝒂, 𝒄𝒐𝒎𝒆𝒏𝒕𝒂 𝒐 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈𝒖𝒆𝒂 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒂𝒚𝒖𝒅𝒂𝒓 𝒂 𝒅𝒆𝒔𝒑𝒍𝒆𝒈𝒂𝒓 𝒆𝒔𝒕𝒂𝒔 𝒂𝒍𝒂𝒔. 🌱
