Esto ocurrió hace muchos años atrás, mucho antes de que se acabara el mundo y alguien lo volviera a pintar con estos viejos colores. Cada cierto tiempo La Tierra era borrada y vuelta a hacer por manos diferentes, expertas y extrañas. No eran los dioses los encargados de dibujar la tierra en cada oportunidad, sino personas normales, a veces con habilidades o sin ellas, que dibujaban de acuerdo a cómo la veían.

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Pero así como cuando remiendas algo y en cada remiendo vas perdiendo espacio, así con cada borrón y cuenta nueva, fueron muchas cosas que olvidaron dibujar. Ya no pintaron la sonrisa en los ojos porque nadie sabía cómo hacerla; tampoco la forma de rezar.
¿Para qué servían los amaneceres y los atardeceres si no era para medir el tiempo y para qué apreciar el silencio, si todos querían hablar?

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En una parte del olvido, amontonados en un rincón, retazos de cordura, de amabilidad, de pasión. Entre los pinceles quedaron olvidados los pequeños detalles, la libertad de un vuelo, la duda, la imaginación. Como animal enfermo, los sueños también murieron y la justicia ladró en mitad del desierto. No hubo forma de recordar la gratitud, la compasión, y ya nadie supo cómo era dar aliento, fuerza, valor. Cada borrón, borraba más y en cada comienzo, nos dibujaban más imperfectos.

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Y así, entre dibujos tachados, borrados y vueltos a colorear, ha transcurrido el tiempo. Algunos dicen que el problema tal vez no sea abordar el dibujo, sino de imaginártelo, y que hasta los momentos han sido los adultos los que han tenido la tarea de diseñar. Dicen, los que conservan un poquito de fe, que pronto le tocará a un niño crear el mundo y que esos sí saben dibujar.