Cada cierto tiempo, la abuela sacaba de su chinfonier de madera el grueso álbum familiar. Los nietos alrededor preguntábamos por cada uno de los que aparecían en aquellas fotos amarillentas, en blanco y negro o en las de color. La abuela no solo se detenía a decir los nombres de aquellos rostros desconocidos para nosotros sino también a contarnos anécdotas, historias, que hacían que la abuela revolviera los recuerdos y se fuera lejos, muy lejos.

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Había una fotografía en la que siempre nos deteníamos y era donde ella, joven, salía con una amiga y un apuesto caballero. Aunque sabíamos la historia de aquella fotografía en blanco y negro, siempre hacíamos que la abuela fijara sus ojos en ella y hablará de sus recuerdos. Siempre ella comenzaba diciendo: esta es mi comadre Margarita y yo cuando fuimos a comprar unas telas al pueblo. Y este es Juan Antonio, mi hermano menor, el que mataron el 23 de enero.

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Y era entonces que mi abuela, como si empezara a mirar hacia adentro, empezaba a hablar de la dictadura y de los malos gobiernos, de inocentes y víctimas, de malos y buenos, pero especialmente hablaba de aquellos que murieron jóvenes luchando por sus ideales y por su pueblo. Los nietos después de aquel cuento terminábamos orgullosos de la valentía de nuestros ancestros.

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Una vez, después de muchísimo tiempo, cuando ya la abuela había muerto, encontramos aquel álbum familiar y como si volviéramos a ser niños, empezamos a relatar los cuentos. Cuando llegamos a aquella imagen, donde estaba ella, Margarita y Juan Antonio sonriendo, sentimos pena y vergüenza, y no por ellos. Sino de nosotros que hemos sido unos cobardes sin armas ni argumentos, y nos hemos dejado quitar la democracia que ellos tanto defendieron.