Despistada y yo dudoso. No sospecha que la quiero. Yo no sé si ella siente lo mismo.
El caso es que me gusta el amor a la antigua. Durante un largo asueto, he estado escribiendo cartas sobre ella y además llenándome los dedos con las ligeras púas de una níveo capullo al que le pregunto sobre nuestros quereres.
Esta vez, la naturaleza tendrá la última palabra. Quizá, estamos chapados a la antigua.
He sabido de un conjuro que puede advertirnos, a tiempo, qué tan fuerte es lo que nos callamos. El miedo corre libre y sin galope en un silencio que parece cómplice y nadie se atreve a contradecirlo.
Cae una bráctea. Hasta ahora, dudo que me haya visto guareciéndola, quitándole los rayos dañinos, hablándole a la luna sobre su hermoso rostro. En verdad, soy un centinela que no quiere ser descubierto y que desde su propia cerca, la cuido.
Debato con otra hojuela. He sido inteligente y también cobarde. Ágil, porque todavía no he sido desenmascarado, aún no me ve cuando me ocupo de sus tinieblas, ni tampoco al sumarle claridad. De igual forma, miedoso, uso el disfraz de un héroe y bajo la capa de la cortesía oculto que estoy a la espera de rescatarla cuando lo necesite.
Yo he emitido pocas pistas de quererla. En mi mundo, están claras mis demostraciones. Pero mientras una flor se le regala a todos, se pierde el valor de mi intento de entregar sólo un pétalo como señal de un inmenso cariño. ¿Bastará eso?
En aquella valiosa última corola, guardo el sufrimiento de mis dudas de si me quiere, o no me quiere y esta me ha dado la razón.
Si la viesen entenderían que a ella, cualquier simple mortal, le pudiesen regalar un jardín entero, las flores más hermosas y yo tan sólo tengo en la mano la prueba fehaciente de que una pequeña hoja es mucho más inmensa que el mismísimo cosmos, por el hecho de que Cloris me dijo era posible nuestra unión.
¿Qué mujer podría preferir solamente la pequeña porción del más bello vergel a tener para su deleite diferentes muestras de las rosaledas?
<a href=https://pixabay.com/es/illustrations/ni%C3%B1a-belleza-flores-campo-bloom-8778497/"">Fuente 3
Yo pudiera llevarle todo el edén y perderían la vida miles de girasoles y orquídeas, pero aquella atroz tala no significaría nada para mí. En cambio, me ilusiona más saber que, antes de una vida repleta de florestas, ella aceptó el pétalo que sacia mis dudas de su correspondencia.
En el suelo están abatidas las lágrimas de un flor que ha respondido a mis desesperadas inquietudes por saber si me quiere. Mis manos sostienen un tallo al que le queda sólo una victoriosa fronda.
¿Me quieres? Le pregunto, pues el dictamen ha sido cómplice de nuestro cariño, mas ella sigue algo distraída, analizando ofrendas que no colecciona, pero sí degusta en fragancias y vistas.
Yo escribo sobre ella y asimismo realicé el pequeño embrujo sociológico de las flores, tratando de amainar la esperanza y dándome ilusión, porque sé que nadie entendería que es suficiente entregar un pétalo como prueba del querer más fidedigno y luego regalar tulipanes y lilas.
Heme acá, compitiendo con el oasis de otros floristas. Mis dedos y palmas están juntos, como si almacenaran agua bendita, pero solamente están llenas con una fina blanca hoja de Margarita.
Ojalá se dé cuenta que le he declarado mi amor con la parte más modesta de una rosa y que esperanzadamente le entrego la pista más rotunda de todo mi inmenso amor en un frágil y delicado pétalo que compite con muchas alamedas... ¿Me quieres?
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Distracted and I am doubtful. She doesn't suspect that I love her. Yo no sé si ella siente lo mismo.
The fact is that I like old-fashioned love. For a long break, I've been writing letters about her and also filling my fingers with the light barbs of a snowy bud that I ask about our loves.
This time, nature will have the last word. Quizá, estamos chapados a la antigua.
I have known of an incantation that can warn us, in time, how loudly we keep silent. The fear runs free and without gallop in a silence that seems complicit and no one dares to contradict it.
A bract falls. So far, I doubt that I have seen myself guarding it, removing its harmful rays, speaking to the moon about its beautiful face. Truly, I am a sentinel who does not want to be discovered, and from her own fence, I watch over her.
I debate with another flake. I have been clever and also cowardly. Agile, because I have not yet been unmasked, she does not yet see me when I take care of her darkness, nor when I add clarity to it. Likewise fearful, I wear the disguise of a hero and under the cloak of politeness hide that I am waiting to rescue her when she needs it.
I have given off few hints of wanting her. In my world, my demonstrations are clear. But while a flower is given to all, the value of my attempt to deliver just a petal as a sign of immense affection is lost.Will that suffice?
In that precious last corolla, I keep the suffering of my doubts of whether it loves me, or does not love me and this one has given me the reason.
If you saw her you would understand that she, any mere mortal, could be given a whole garden, the most beautiful flowers and I only have in my hand the irrefutable proof that a small leaf is much more immense than the cosmos itself, because of the fact that Cloris told me that our union was possible.
¿What woman could prefer only the small portion of the most beautiful orchard to having for her delight different samples of the rose gardens?
I could take all of Eden to him and thousands of sunflowers and orchids would lose their lives, but that atrocious felling would mean nothing to me. Instead, I am more excited to know that, before a life full of forests, she accepted the petal that satisfies my doubts of her correspondence.
On the ground are dejected tears of a flower that has responded to my desperate concerns to know if she loves me. My hands hold a stem with only a victorious frond left.
¿ Do you love me? I ask her, for the opinion has been an accomplice of our affection, but she remains somewhat distracted, analyzing offerings that she does not collect, but she does taste in fragrances and sights.
I write about her and I also performed the little sociological spell of the flowers, trying to diminish hope and giving me illusion, because I know that no one would understand that it is enough to give a petal as a proof of the most reliable love and then give tulips and lilacs.
Here I am, competing with the oasis of other florists. My fingers and palms are together, as if storing holy water, but they are only filled with a thin white daisy leaf.
May she realize that I have declared my love to her with the most modest part of a rose and that hopefully I give her the most resounding hint of all my immense love in a fragile and delicate petal that competes with many poplars? Do you love me?
