A loud squeal interrupts my morning and makes me stand up from my desk. I catch a two-second glimpse, but it’s enough to recognize what it is. An eagle — a Harris’s hawk — has taken a squirrel’s nest, and the mother squirrel is screaming in desperation.
The eagle lets go of most of the hay, then takes off over our roof. My dogs go crazy and rush downstairs. I see movement in what’s left of the nest — there’s probably still a young one in there. I rush to save it. The little one, thankfully, was fast enough to react and avoid my dogs, though I’d like to think my efforts to restrain them helped.
My wife wakes up in the middle of the commotion. After all, there was nothing quiet about it. The mother squirrel keeps screaming, yelping — vocalizations of pure despair.
Squirrels usually have more than one baby, up to four from what I’ve read online. Which probably means the eagle had himself a good meal, and the sole survivor is now hiding. I plan to keep the dogs inside as much as possible, hoping the little one makes it back up the tree, though I know that’s wishful thinking.
My mother likes to remind everyone that we are the invaders here, that we shouldn’t interrupt nature. But honestly, I keep thinking about how to get rid of the eagle. Not permanently, of course — just make it migrate or something.
A few moments later, my wife asks if I think the eagle was big enough to take one of our dogs. Truthfully, I think it is. A quick search online reveals the sad fact that small dogs — and we have one of those — have been taken by eagles plenty of times before.
Later that day, I was describing the scene to my friends at the mechanic shop, still shaken from what I’d witnessed. They laughed a bit — the drama in my voice must have made it sound like a comedy — but that wasn’t my intention at all.
Today, I got to witness one of those darker sides of nature usually reserved for documentaries. I’m still a little shocked from it all.
— MenO
Un chillido fuerte interrumpe mi mañana y me hace levantarme del escritorio. Alcanzo a ver apenas por dos segundos, pero es suficiente para reconocer lo que pasa. Un águila — un halcón de Harris — ha tomado el nido de una ardilla, y la madre grita desesperada.
El águila suelta la mayor parte del heno y luego despega sobre nuestro techo. Mis perros se alborotan y bajan corriendo. Veo movimiento en lo que queda del nido — probablemente aún hay una cría allí. Corro a salvarla. Por suerte, la pequeña fue lo bastante rápida para reaccionar y evitar a mis perros, aunque me gusta pensar que mis esfuerzos por detenerlos ayudaron.
Mi esposa se despierta en medio del alboroto. No había nada silencioso en todo aquello. La madre ardilla sigue gritando, chillando — vocalizaciones de pura desesperación.
Por lo que encontré en internet, las ardillas suelen tener más de una cría, hasta cuatro. Lo que probablemente significa que el águila tuvo una buena comida, y la única sobreviviente ahora se esconde. Pienso mantener a los perros dentro tanto como pueda, con la esperanza de que la pequeña logre subir al árbol, aunque sé que es pensar con el deseo.
Mi madre siempre nos recuerda que nosotros somos los invasores aquí, y que no deberíamos interrumpir la naturaleza. Pero, sinceramente, no dejo de pensar en cómo deshacerme del águila. No permanentemente, claro, solo hacer que se mude o algo así.
Unos minutos después, mi esposa me pregunta si creo que el águila es lo bastante grande para llevarse a uno de nuestros perros. La verdad, creo que sí. Buscando en internet, descubrí el triste hecho de que las águilas han cazado perros pequeños muchas veces antes.
Más tarde, estaba contándole la escena a mis amigos del taller mecánico, todavía afectado por lo que había visto. Se rieron un poco — tal vez el drama en mi voz hizo que sonara gracioso — pero esa no era mi intención.
Hoy me tocó presenciar uno de esos lados oscuros de la naturaleza, los que normalmente solo se ven en los documentales. Todavía sigo un poco en shock por todo.
— MenO
