Aunque soy amante de la lectura, reconozco que hace muchos años dejé de lado esta pasión al ser consumida por las rutinas, además que la maternidad ocupó mucho de mi tiempo, y en esos primeros años de infancia de mis hijos, lo que leía y veía eran materiales dedicados a ellos.
De algún modo, estaba en contacto con la lectura, pero no es lo mismo leer "mi mamá me mima" a adentrarse en una historia completa, cargada de emociones e imágenes que se van formando en tu cabeza; esos géneros que me gustan, quedaron en el último cajón.
De mis experiencias con los libros, haré más bien un conteo un tanto abstracto, mencionando aquellos que por alguna razón siguen en mi memoria de manera vívida.
Cien años de soledad ha sido algo así como mi libro de cabecera, pues lo he leído 5 veces en varias oportunidades, encontrando en él, joyas que no había hecho conscientes en las lecturas anteriores.
Recuerdo que la primera vez fue cuando tenía 14 años, y era la lectura del año escolar para lenguaje y literatura. Mis compañeros estaban renuentes a leerlo, y muchos de ellos no entendían la mística del realismo mágico, fue entonces cuando aproveché la oportunidad, y vendí resúmenes de la obra a muchos de ellos, para que pudieran pasar la evaluación!
Aunque me tilden de anti patriota, de todos los autores que he leído, Don Rómulo Gallegos ha sido esa piedra en el zapato que no alcancé a leer por completo. Su escritura tan detallada se me hacía un suplicio, y esperar leer hasta 4 páginas con la descripción de una locación, para descubrir la acción del capítulo, era demasiado para mi.
Otro autor (y ahora quizás me deporten) fue Julio Cortázar, pero en este caso, su forma tan desordenada de escribir, lo cual es su sello característico, me ponía los pelos de punta. Ya bastante desorden llevo en la cabeza, como para tratar de ordenar las ideas del autor y poder entenderlo.
Cuando tendría unos 14 ó 15 años, me prestaron el libro Flores en el ático, de V.C. Andrews, el cual devoré en un fin de semana, quedando con la expectativa de la historia inconclusa, pues luego me enteré que ese era el primero de 4 libros.
Ya muchos años después, al llegar a Buenos Aires, la casera del garaje que alquilábamos me dio una serie de libros que iba a botar, y para mi sorpresa, estaban los dos libros que le seguían a ese que había leído en mi adolescencia.
Como pueden intuir, en pocos días los leí, pero todavía me falta el último. ¿Será que en algún momento podré terminar de leer toda la historia?
Aunque pudiera decir que me debato entre Gabriel García Márquez y Mario Vargas Llosa, de quienes he leído muchas obras, honestamente, mi corazón le pertenece a los autores rusos como Fedor Dostoievski, o León Tolstoi, quienes logran describir personajes cargados de traumas y sinsabores de una manera magistral, haciendo más cercanas los miedos e incertidumbres que tenemos en algún momento de la vida.
Sin lugar a dudas, "La Guerra del Fin del Mundo" de Mario Vargas Llosa, quien nos muestra una visión apocalíptica desde el punto de vista de esos profetas que son capaces de arrastrar almas perdidas, con la promesa de una mejor vida en el más allá.
Fue un libro duro de leer, quizás porque no fui capaz de entender cómo una gran masa de gente, se dejaba llevar por ideas tan absurdas, demostrando que la ignorancia es un mal tan fuerte, que arrastra a todos hacia la perdición sin que se den cuenta.
En la historia lo representan como un profeta, pero es una situación que se aplica en la política y hasta en la educación, explicando de algún modo, como los países suramericanos creen en falsos profetas que los llevan a elegir gobernantes mediocres.
Siendo yo devoradora de libros, con este ¡pasé meses! pues lo dejaba en la mesa de noche, por varios días, siendo incapaz de leerlo, pero me ganaba el orgullo de terminar lo que empezaba, y fue así como, leyendo de a una o dos páginas por semana, lo terminé luego de mucho tiempo.
Aunque nadie me dijo que no lo leyera, un comentario de parte de mi profesor de géneros televisivos en el tercer año de la carrera, hizo que le agarrara miedo y hasta ahora, no he sido capaz de leerlo.
El Príncipe, de Nicolás Maquiavelo. Lo llevaba en la mano un día, justo cuando me tocaba clases con este profesor, quien al verlo solo comentó: "ahora si se va a acabar el mundo, pues Márluy está leyendo a Maquiavelo".
Para ese entonces, yo trabajaba como becaria en el departamento audiovisual de la universidad, en donde compartíamos con este profesor, quien hacía su trabajo de ascenso y pasaba mucho tiempo en esa instalación. De ahí, ya se había hecho un perfil de mi personalidad, aunque para mi, yo era una del montón, o inclusive peor, pues mi timidez era demasiada.
Ese comentario de su parte me hizo pensar en dos variantes: ese libro cambiaría mi percepción del mundo haciéndome una tirana llena de malas intenciones, o por el contrario, derribaría todo mi sistema de creencias de entonces. Ninguna de las dos me gustaba, así que esa noche al regresar a casa, lo volví a guardar en la biblioteca de mi papá y más nunca lo tomé prestado.
Although I love reading, I admit that many years ago I set this passion aside as I became consumed by daily routines; plus, motherhood took up a lot of my time, and during those early years of my children’s childhood, what I read and watched were materials geared toward them.
In a way, I was still in touch with reading, but reading “My Mom loves Me” isn’t the same as diving into a full-fledged story, brimming with emotions and images that take shape in your mind; those genres I love ended up at the bottom of the pile.
As for my experiences with books, I’ll offer a somewhat abstract account, mentioning those that, for some reason, remain vividly in my memory.
One Hundred Years of Solitude has been something of a bedside book for me, as I’ve read it five times on various occasions, discovering gems within it that I hadn’t noticed in previous readings.
I remember the first time was when I was 14, and it was the required reading for language and literature class that school year. My classmates were reluctant to read it, and many of them didn’t understand the mystique of magical realism; that’s when I seized the opportunity and sold summaries of the book to many of them so they could pass the test!
Even if people call me unpatriotic, of all the authors I’ve read, Don Rómulo Gallegos has been that thorn in my side—the one I never managed to finish. His overly detailed writing was torture for me, and having to read up to four pages of location descriptions just to get to the chapter’s action was too much for me.
Another author (and now they might deport me) was Julio Cortázar, but in this case, his chaotic writing style—which is his trademark—made my hair stand on end. I have enough chaos in my own head without trying to sort out the author’s ideas just to understand him.
When I was about 14 or 15, someone lent me the book Flowers in the Attic by V.C. Andrews, which I devoured over a weekend, left hanging with the story unfinished, since I later found out that it was the first of four books.
Many years later, when I arrived in Buenos Aires, the landlady of the garage we were renting gave me a stack of books she was going to throw away, and to my surprise, among them were the two books that followed the one I’d read in my teens.
As you can imagine, I read them in a few days, but I’m still missing the last one. Will I ever be able to finish reading the whole story?
Although I could say that I’m torn between Gabriel García Márquez and Mario Vargas Llosa—whose works I’ve read extensively—honestly, my heart belongs to Russian authors like Fyodor Dostoevsky or Leo Tolstoy, who masterfully portray characters burdened by trauma and heartache, making the fears and uncertainties we all face at some point in life feel all the more real.
Without a doubt, “The War of the End of the World” by Mario Vargas Llosa, who presents an apocalyptic vision from the perspective of those prophets capable of luring lost souls with the promise of a better life in the afterlife.
It was a difficult book to read, perhaps because I couldn’t understand how a large mass of people could be swept up by such absurd ideas, demonstrating that ignorance is an evil so powerful that it drags everyone toward ruin without them even realizing it.
In the story, he is portrayed as a prophet, but it is a situation that applies to politics and even education, explaining in a way how South American countries believe in false prophets who lead them to elect mediocre leaders.
Being a voracious reader, this book took me months! I would leave it on my nightstand for several days, unable to read it, but my pride in finishing what I started won out, and that’s how, reading one or two pages a week, I finally finished it after a long time.
Although no one told me not to read it, a comment from my TV genres professor during my junior year made me afraid of it, and to this day, I haven’t been able to bring myself to read it.
The Prince, by Niccolò Machiavelli. I was carrying it in my hand one day, just as I was about to have class with this professor, who, upon seeing it, simply remarked: “Now the world is really going to end, because Márluy is reading Machiavelli.”
At the time, I was working as an intern in the university’s audiovisual department, where we shared space with this professor, who was working on his promotion and spent a lot of time there. By then, he had already formed an impression of my personality, though to me, I was just another face in the crowd—or even worse, since I was so shy.
That comment of his made me consider two possibilities: that book would either change my perception of the world, turning me into a tyrant full of evil intentions, or, on the contrary, it would tear down my entire belief system at the time. I didn’t like either option, so that night when I got home, I put it back on my dad’s bookshelf and never borrowed it again.
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