No tengo lenguaje para este tiempo. Enmudezco desde el entorno atroz de la pasajera melancolía de los otros. Solo sé anunciar los designios del cosmos, un mensajero oculto me trae a su asilo intermedio; permanezco de pie sobre el sendero de las miasmas. Volverán las flores que apaciguan la atmósfera, mientras un transeúnte no perdona la brisa, pero sí el viento
