Como ejemplo y digno representante de que en Madrid, no todas sus joyas antiguas terminaron sus días en ese lamentable y metafórico hogar del pensionista que es el país de las nieves de antaño, al que glosara con bucólica languidez el poeta Villon, el monasterio de San Jerónimo el Real, continúa con su estoico pulso al tiempo.

Fiel representante de ese estilo gótico flamígero que también se impuso en alguno de los más relevantes escenarios del Camino de las Estrellas, como puede ser la iglesia de Santa María de Fisterra, los Jerónimos, como popularmente lo conocemos los madrileños, invita a la contemplación, abrazando con melancolía a esa escurridiza musa, que es la belleza.

Aliado de la armonía y fiel vecino del equilibrio, sus prolongadas torres y sus paticortos pináculos son el testimonio de una línea de pensamiento, que buscaba a Dios en las alturas.

Precisamente situado en las alturas, dominando la vaguada donde el Museo del Prado sueña con felices reencuentros, afectado por una inusual soledad provocada por infiernos desatados en sólo Dios sabe qué oscuros laboratorios luciféricos, es el guardián inmutable que asiste al paso de los siglos, hendido su corazón con monótona languidez, como dicen los famosos versos de Verlaine.

Si bien más pendientes del Museo del Prado, donde descansa parte de esos amores que sabiamente dice el refrán popular que son las obras, Goya y su Maja, desde su también inmortal pedestal, continúan lanzando su oportuno mensaje, fatalmente destinado a la sordera universal: el sueño de la Razón, produce monstruos.

Pero, curiosamente, al final es ese humilde estilista de los jardines, el que diariamente consigue, con el sudor de su frente, que los reencuentros, aún a riesgo de no ser felices, tengan, sin embargo, la dulce compensación de ser hermosos.

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