Cuenta una vieja leyenda, bien aprovechada en sus películas, entre otros, por directores como Frank Capra, que cada vez que se oye el tañido de una campana, significa que por fin un ángel ha conseguido sus alas.

No me pronunciaré acerca de su veracidad, puesto que incluso dejándome llevar por esa manida e inflexible solterona que puede llegar a parecerme la objetividad, no puedo por menos que aceptar el hecho indiscutible de que en el fondo de toda leyenda, subyace siempre una gran verdad.

Sí sé, por otra parte, que tanto el viajero como el peregrino que alcanza este lugar, una vez tomada la decisión de continuar hasta Soria capital siguiendo este ramal del denominado Camino de Santiago Aragonés, suelen hacer un alto en su viaje, atraídos por la forma de antigua fortaleza, de su vieja, viejísima iglesia parroquial.

Una iglesia, que como todas las de su género, aparte de tener, en su pórtico de entrada, las inevitables referencias al vicio y al pecado, suscritas en las espantosas figuras de arpías y serpientes, sustituye las viejas torres del campanario por una espadaña, que separando en dos mitades nada proporcionales, el ábside de la nave, se eleva por encima del tejado, como un metafórico obelisco que quisiera conectar el cielo con la tierra.

Desde allí, si el viajero tiene suerte y el vecino que custodia la llave en ausencia del párroco se lo permite, verá una panorámica –sobre todo, si su viaje coincide con esos últimos suspiros del mes de marzo, cuando la tierra comienza a despertar del silencioso sueño provocado por la blanca palidez del abrazo del invierno- que le sorprenderá, rescatando de lo más profundo de su corazón, el poético pensamiento de que incluso en las parameras más solitarias de Castilla, los campos, mimetizándose como la piel de un camaleón, pueden llegar a simular esas olas, cuyo color la mar convierte en esmeraldas cuando son alcanzadas por los lustrosos rayos del sol, cuyas mareas las atraen irremediablemente a morir en ese metafórico puerto, que es siempre el espíritu del hombre.

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