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@saulos
Propósito
Estamos atados a los ciclos, sujetos a los finales. Supongo que es algo cultural nuestro, esa especie de obsesión por lo definido, esa necesidad de certezas así nos resulten contrarias. Mejor mal sabido que bien por conocer. Es entonces cuando aprovechamos la excusa del Fin de año para revisar lo que hemos hecho y hacernos el propósito de mejorar en una suerte de auto-promesa particularmente rompible.
Rubens sentado en la semioscura sala da una bocanada su cigarrillo mentolado, se ajusta los lentes con el índice mientras revisa sobre el escritorio sus materiales de trabajo. Los ordena según su importancia con esmerado ademán. Hace rato ya pasó los cuarenta, su piel pálida acusa falta de sol. Otra bocanada al cigarillo. Todo parece estar en orden.
Detrás de los lentes sus ojos reparan en el calendario sobre la mesa como vigilando la fecha marcada. Algunos pensamientos recurrentes le causan contrariedad, Rubens trata de ignorarlos pero regresan al menor descuido; Una niña llorando desconsoladamente en una habitación, o aquella mujer que aterrorizada que se alejó corriendo por una callejuela, y el de aquél mendigo que le observaba bajo una manta sucia durante una de tantas noches. El brillo nocturno en aquellos ojos tan disímiles atormentaban a Rubens. Estaba decidido.
Apagó el cigarrillo en el cenicero y guardó en perfecto orden sus implementos: un cuchillo, una soga, un pañuelo y un par de guantes de cuero. En la fecha marcada iría por los testigos.
Fin.
Texto propio de 
