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Hoy amaneció aquella casa arropada con esa cobija. No sé si es arte del frío u oportunismo de la nostalgia pero justo ahora pienso en esa casa con su techo que alguna vez fue rojo, que enmohecido, evoca el paisaje de mi infancia. llegan entre carreras de mi memoria los juegos con mi hermano y las travesuras infantiles, esas que a veces nos traían un particular castigo; mi abuela solía mandarnos a una apartada habitación llenas con los muebles y cosas viejas que nadie se decidió votar.
Había allí un viejo escritorio lleno de rancios libros que cubiertos de polvo extrañaban muchas hojas; entre ellos recuerdos dos especialmente: uno de cuentos en el que descubrí cinco águilas blancas regando a los Andes con su vuelo y otro que me habló de un tal Ulises y su mar de desventuras. El otro era un atlas de arte en el que había fotos de esculturas y pinturas famosas; recuerdo el escalofrío que recorría mi cuerpo cuando miraba la foto de una pintura, que según el atlas se titulaba "Saturno devorando a sus hijos" en la que se deducía una frialdad y una crudeza en la figura del ominoso ser con uno de sus hijos a medio comer, producía en mi aquella imagen un profundo estupor conjugado con la fascinación que me obligaba a buscar el viejo atlas cada vez que era castigado nuevamente.
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No siempre eran castigos ilustrados, a veces las reprimendas no eran tan amenas pero como sea no eran tan frecuentes.
En el patio lleno de las matas de mi abuela, sus hijas les decía ella, habían dos árboles de mango, durante las temporadas pasábamos horas trepados comiendo los dulces frutos, abandonados en las ramas y sin sombras en el horizonte, solo el viento acariciando los sueños que treparon más alto que nosotros y las conchas de mango cayendo sobre los temores que no se atrevieron a subir detrás nuestro, fueron definitivamente momentos felices.
la casa aún sigue allí, extrañando el rojo perdido de su techo, desvencijándose en la marcha de las décadas y guardando en las grietas el polvo hastiado que trae el viento. Sigue allí cobijándose con la niebla de las noches frías, trasnochando los recuerdos con sus crujidos de casa vieja.
FIN
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In my town, usually bathed by the heat, there are some times when the days are categorically cold, when that happens from the hill "El Vigia" a dull fog that does not attend palisades and with its blanket covers the cocuyes of the posts threatening to turn them off.
Today dawned that house wrapped with that blanket. I don't know if it is the art of the cold or the opportunism of nostalgia but today I think of that house with its roof that was once red, that mildewed, evokes the landscape of my childhood.
There was there an old desk full of stale books that covered with dust and missed many pages; among them I remember two especially: one of stories in which I discovered five white eagles watering the Andes with their flight and another one that told me about a certain Ulysses and his sea of misfortunes. The other was an atlas of art in which there were photos of famous sculptures and paintings; I remember the shudder that ran through my body when I looked at the photo of a painting, which according to the atlas was entitled "Saturn devouring his children" in which a coldness and crudity could be deduced in the figure of the ominous being with one of his half-eaten children, produced in me that image a deep stupor combined with the fascination that forced me to look for the old atlas every time I was punished again.
They were not always enlightened punishments, sometimes the reprimands were not so pleasant, but in any case they were not so frequent.
In the yard full of my grandmother's bushes, her daughters she called them, there were two mango trees, during the mango seasons we spent hours climbing them eating the sweet fruits, abandoned on the branches and with no shadows on the horizon, only the wind caressing the dreams that climbed higher than us and the mango shells falling on the fears that did not dare to climb behind us, they were definitely happy moments.
the house is still there, missing the lost red of its roof, rickety in the march of the decades and keeping in the cracks the jaded dust brought by the wind. It is still there, sheltering in the mist of the cold nights, keeping the memories with its creaks of an old house.
THE END
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Saturno devorando a su hijo imágen de dominio público.
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