Tenía un cuarto, ahora tengo nada.
Sin energías, sin fuerzas, con recuerdos, con lamentos.
El hazmerreír, el idiota, quien pensaba en sentir y hoy teme por vivir.
No hay caso, tampoco uso, se me escapa la razón y con ello el corazón.
Vuelvo a llorar, vuelvo a pensar, aislado no me tengo compasión.
Olviden todo y nieguen el perdón, la bala se carga con rencor.
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Auguste Rodin - L'Homme qui tombe.
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