─Que no, que los griegos también llamaban a los ángeles Daimón. ¿Acaso creés que podría engañar a Sócrates?
─No, no, no. Todo mal. Olvídate de eso, no seas boludo. Cuando queremos podemos nacer, crecer y envejecer ─se levantó alegremente y dio una vueltita─ cada tanto lo hacemos, dicen que lo mejor que hizo el jefe fue fingir que no existe y así, mantenemos la coartada.
─Sí, podemos nacer de padre y madre humanos. No, no es la crianza. No, tampoco me maltrataron cuando niño.
─Quiero que quede claro, es un mito urbano. No es la sangre, es el mal causado. Cuando se causa dolor (sé creativo, no tiene por qué ser físico) a veces hay sangre, a veces no. Entonces, si alguien muere por accidente no sirve, si muere sin miedo, tampoco; por eso antes que matar preferimos mentir, causar miseria y desesperanza, así no matamos la gallina de los huevos de oro.
Hablaba confiado, le pregunté si ya era cosa hecha.
─No, aún no pero casi. Igual nadie te creerá ─el anciano guiñó un ojo─ pero solo ganamos si lo permiten. Al final, deberán elegir entre arrodillarse o confiar.
Salí lívido del Vaticano. Cuando lo cuento, nadie me cree.
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