Es de noche y mi piel está húmeda,
de humo, quizás.
No llevo reloj alguno.
Todos los días me duplico.
Todos los días tengo frío.
Pero es de noche y no puedo imitarme más de una vez.
Mis musas son polillas absurdas que bailan circularmente sobre mí.
Unas tienen anteojos, las otras vuelan al revés.
Siempre he sido una extraña con alma voluble.
Pero mañana seré una nube salada.
Y tal vez no tenga frío.
Tal vez sea a las tres.
Pero siempre estaré húmeda de frío,
quizás, por el cigarro que fumé.
Imitándome de día, duplicándome de noche.
Hoy, cuando duerma, me triplicaré.
Quizás muchos artistas visuales sólo tengan placer al crear, quizás depende de cada quien. Mis estímulos vienen de pronto, como lo que dicen por ahí, orgasmos mentales. Y empiezo a preguntarme, ¿de dónde vienen las ideas?
Somos creadores, como unos padres, damos a luz mil veces. Pero he tenido abortos (de ideas) prematuros, espontáneos quizás, por cuestiones del día a día, se me olvidan, no regresan, o si lo hacen, vuelven deformes.
Por ello me he obligado a llevar un cuaderno, un diario de ideas, un libro de las sombras como dicen las brujas, donde anoto todo; bueno, lo que llego a recordar a tiempo para escribirlo, y si la depresión lo permite.
Por ello soy una Mujer concéntrica, mi insatisfacción con las capacidades y logros me bloquea y rápidamente pierdo interés en algo, no reacciono. Pero este post no lo hago con la intención de explicarme, lo hago para hacerme, sentirme viva, parte de mi misma.
