Allí estaba él -No era el mismo-, los años le habían pasado, la crisis lo había tumbado. La nostalgia de sus años dorados aparecía de vez en cuando por el retrovisor de los recuerdos. Incrédulo, miraba su calle llena de huecos, a su barrio desolado, a la gente escuálida y marchita. No veía más que un país destruido. Ahí estaba él. Ya nada era igual, ya no tenía fuerzas para seguir luchando contra las desigualdades y la maldad de los políticos. Todo seguía siendo utopía. Cansado –cual Cristo en la cruz- exclamó, ¡hasta la muerte se ha olvidado de nosotros!
