Hola, ayer por la noche tuve una experiencia que me hizo reflexionar y quisiera compartirla, porque es algo que a veces es tan fácil de pasar desapercibido.
Foto: Foto de Torsten Dettlaff de Pexels: https://www.pexels.com/es-es/foto/black-and-gray-digital-device-193003/
Hace unas semanas, una amiga me invitó a ir al teatro a ver El lago de los cisnes. Aunque, en lo particular, no me llama la atención el ballet ni otras expresiones del arte —me interesa más la naturaleza y la lógica—, nunca está de más participar en algo nuevo para ganar experiencia y cultura. En mi caso, la compañía de quien me invitó era suficiente para sentir que podía llegar hasta el fin del mundo. En conclusión, me alisté de la manera más elegante pero sencilla posible, y salimos.
No mucho después de llegar y encontrar nuestro asiento —y, además, de admirar el lugar, hasta incluso la forma en que el techo rebotaba el sonido— se transmitió el comunicado de que, durante la obra, no se debían hacer fotos ni videos con ningún dispositivo. A mi parecer, ello podría ser para que el flash no molestara a los bailarines, para evitar que el contenido se distribuyera o para que las personas admiraran al completo la obra.
Segundos después comenzó la función, pero minutos después de iniciarse, varias personas a mi alrededor sacaron sus móviles y empezaron a grabar. Al principio eran pocos, pero a medida que avanzaba la obra y los bailes y posiciones se volvían aún más impresionantes, aumentaba tanto el número de personas como la frecuencia con la que volvían a sacarlos. Me encontraba incómoda, con ganas de regañarlos, pero sin tener ninguna autoridad para hacerlo, sintiendo que, más que desobedecer las normas, se estaban perdiendo la verdadera esencia del momento. Incluso yo, que no aprecio el ballet, encontraba belleza, sobre todo, en la danza de los cisnes; pero todo ello quedaba en segundo plano frente a la necesidad de acumular imágenes en una galería. ¿Cuántas veces hemos sacrificado la experiencia de algo real por una apariencia o un “like”? (Es curioso pensar que, al final, lo que realmente queremos no es solo tener un recuerdo, sino una foto o video que complemente nuestro estado). Quizás, en un intento de inmortalizar un instante, se pierda lo que realmente importa: la vivencia.
¿Qué valor tiene el recuerdo si se guarda en un montón de fotos sin emoción, sin haber disfrutado del instante preciso e irrepetible? Me parece que, en ese sencillo pero profundo acto de descartar el móvil, hay una invitación a vivir de manera más plena, a dejar que los recuerdos se asienten en el alma en lugar de en una nube.
Debemos ser más conscientes y vivir más en el presente, sin la necesidad de guardar cada fragmento digitalmente, e intentar encontrar un balance entre la tecnología y el sentimiento.
A veces, la mejor forma de honrar un momento es dejarlo volar: libre, irrepetible, inmortal en nuestra mente. Debemos aprender a desligarnos de la obsesión por documentar para empezar a disfrutar realmente.
¿Cuánto de lo que vivimos se queda allí, en la pantalla, y cuánto lo dejamos grabado en nuestro ser?
Nota: Traducido por Microsoft Copilot
ENGLISH
Hello, last night I had an experience that made me reflect, and I’d like to share it because it’s something that’s so easy to overlook.
A few weeks ago, a friend invited me to the theater to see Swan Lake. Personally, ballet and other forms of art don’t particularly interest me—I’m more drawn to nature and logic—but experiencing something new is always an opportunity to gain knowledge and culture. In my case, the company of the person who invited me was enough to make me feel like I could go to the ends of the earth. So, I dressed as elegantly yet simply as possible, and we set out.
Not long after arriving and finding our seats—while admiring the venue, even the way the ceiling reflected the sound—a message was announced stating that no photos or videos should be taken during the performance. I figured this was probably to prevent the flash from disturbing the dancers, to avoid unauthorized distribution, or simply to encourage people to fully appreciate the show.
Seconds later, the performance began, but just minutes into it, several people around me pulled out their phones and started recording. At first, there were only a few, but as the ballet progressed and the dances and positions became even more breathtaking, the number of people doing this—and the frequency with which they pulled out their phones—increased. I felt uncomfortable, wanting to scold them but knowing I had no authority to do so. It seemed that more than just breaking the rules, they were missing the true essence of the moment. Even I, who don’t particularly appreciate ballet, found beauty—especially in the dance of the swans—but all of that faded into the background compared to the overwhelming need to accumulate images in a gallery. How many times have we sacrificed the experience of something real for appearances or for a “like”? (It’s curious to think that, in the end, what we truly want isn’t just to have a memory, but rather a photo or video that complements our status.) Perhaps, in an attempt to immortalize a moment, we lose what truly matters—the experience itself.
What value does a memory have if it’s stored in a pile of photos without emotion, without having truly enjoyed the precise, unrepeatable instant? To me, in the simple yet profound act of putting away the phone, there’s an invitation to live more fully—to allow memories to settle in the soul instead of in a cloud.
We should be more mindful and live more in the present, without the need to digitally save every fragment, and instead, try to find a balance between technology and emotion.
Sometimes, the best way to honor a moment is to let it fly—free, unrepeatable, immortal in our minds. We need to learn to detach from the obsession with documentation in order to truly begin enjoying life.
How much of what we experience stays trapped within the screen, and how much do we allow to be truly recorded within ourselves?
