Hoy el sol atravesó con colores las nubes grises que lloraban al día.
Los suelos sucios que salpican con su mugre, a los pies de infantes y mujeres ciegas.
Corrían por la acera palabrerías e insultos, groserías y quejas,
que se apegan como dibujos abstractos.
Dibujos mentales que se llevan en las horas y una masa de personas que se agrupan a empujones.
Malas dichas en miradas fijas, en el cielo tormentoso de una triste agonia,
en una fría sinfonía, que se lleva en el día sobre los hombros.
Ese otro hombre de fiel partida en su última mentira,
diciéndose que todo va a estar bien, pensando que todo va a estar bien.
Le sonríes a la vida, escrita por tus antecesores, escribes la vida misma para tus sucesores y
¿qué te dan sin razón?
Tú buscas tu razón.
¿Qué buscas en este infarto, que no te lleva a más que un canto, de la muerte propia?
