¿Qué hace el escritor con su tinta
que crea personajes e historias
felices, tristes y locos los pinta,
sobrios, llenos y vacíos de victorias,
pero no atina con su corta vida
a hacer por igual de maravillas
lo que su existencia batida
añora sentada en antiguas sillas?
¿Qué hace el escritor con sus hojas
donde retrata al ser perfecto,
mas va largando sus virtudes cojas
sin poder reparar cada defecto
en su personalidad de novela,
que alterna cada noche de luna,
hombre lobo o guardián de ciudadela?
Una suerte triste desde la cuna.
Otra letra, otro imposible | Ecency
Música en el pueblo - Historia [ESP-ENG]norberto1 ·
