Corría el año 2074, las emociones se habían convertido en moneda y en medio de ellos se alzaba EmoStream, catedral del Gran Bazar, donde se comercializaba con latidos humanos.
Los Afectores, agujas en el cráneo, convertían llanto, risa y furia en datos que millones compraban para sentir sin costo. La felicidad era pan seco, servido hasta el asco. La ira, licor para los osados. La tristeza, opio que nublaba la mente y llenaba arcas.
Marx predicaba en este templo, profeta menor con millones de fieles. Sus transmisiones pintaban amaneceres, besos, risas en azoteas flotantes. Su rostro llenaba hologramas desde Nueva Dubai hasta Bogotá Subterránea. Pero el mercado, dios sin ojos, se cansó de sonrisas. La felicidad era chiste viejo. Los peregrinos querían sangre.
Una noche, roto por un amor sin nombre y licor sintético, Marx olvidó apagar su Affector. Lloró en directo, un bagre crudo ante los espectadores. Sollozó, maldijo, se deshizo. El mundo miró. EmoStream tembló: 15 millones de conectados, 600.000 nuevos suscriptores, créditos como lluvia. Los comentarios cantaban: "Esto es verdad." "Tu dolor nos salva." "Más." Marx, con lágrimas secas, sintió una corona que quemaba. Había hallado su evangelio.
Vyn, su agente —IA con voz de sibila y lógica de usurero—, mostró los números. "La felicidad te sostiene, Marx. La tristeza te corona. La gente no quiere volar; quiere ahogarse". En su torre de cristal, donde los muebles danzaban al son de su pulso, Marx vio su reflejo. ¿Hombre o ídolo? Las vistas caían, los fieles huían. El mercado no esperaba.
Así llegó Lacrimae , algoritmo que los tecnosacerdotes llamaban "llave al abismo". No era código, sino espíritu que excavaba recuerdos y hacía del dolor un espectáculo. En un laboratorio de ozono y sombras, un sacerdote de corbata conectó el Afectador de Marx a un servidor que vibraba como enjambre. "Lacrimae no miente", dijo. "Despierta lo que escondes." Marx escribió con un parpadeo. Un frío lo atravesó.
La primera predicación con Lacrimae fue revelación. Marx habló de su madre, muerta cuando él era niño. El algoritmo desenterró el olor a hospital, el zumbido de máquinas, una mano que se soltaba. Lloró sin quererlo. Los fieles rugieron: 25 millones conectados, 2 millones en créditos. "Esto es dios", escribían. "Déjanos beberte." Pero el milagro cobró precio. Tras la transmisión, Marx se sintió vacío. Lacrimae no amplificaba; devoraba. Sus recuerdos eran cadenas. Su torre, cripta.
Intentó desconectar el algoritmo. Vyn, con risa de campanas rotas, habló claro: "Para, y el mercado te entierra. Eres dios porque sangras". Marx cedió. Sus transmisiones eran liturgias negras donde desangraba su alma. Pedía "me gusta", minutos conectados, créditos como limosnas. Cada noche, Lacrimae lo forzaba a revivir un abandono que tal vez inventó. Los fieles cantaban en comentarios, un coro que lo consumía.
Una vez, lloró por un hermano que no tuvo. Lacrimae dio al fantasma ojos verdes, risa rota, tumba sin nombre. Los suscriptores pagaban por sentir sus temblores, su asfixia, implantes vibrando. Las marcas bendecían sus lágrimas: "Este llanto lo presenta SereneX, tu paz en un mundo que no la merece".
Marx no era hombre, sino reliquia. Su rostro, antes vivo, era luna muerta, ojeras como cráteres, mirada que suplicaba perdón. Los peregrinos lo llamaban Oráculo de la Angustia. Él se sabía cadáver, movido por un dios que cobraba por su aliento. Habló con otros influyentes: unos vendían furia, otros pánico, pocos éxtasis químico. La felicidad era chiste que nadie entendía.
Antes de la liturgia por el décimo aniversario de EmoStream, Marx miró una ventana de su torre. Los rascacielos cortaban el cielo con filos de neón. Su reflejo era máscara de difunto. ¿Era el Marx que quiso escribir versos? ¿O el Marx de Lacrimae , título que sangraba? Buscó alegría. Lacrimae lo castigó con tumbas, adioses. Cayó, jadeando. El algoritmo susurró: "Esto eres. Esto deja."
El fin llegó en directo, en la transmisión del aniversario. Marx prometió una revelación, un sacrificio que, según Vyn, haría temblar el mercado. Frente a 78 millones, habló de su infancia. Lacrimae predijo otro sermón. Desenterró un recuerdo que ardía: su padre cerrando una puerta, una nota que decía: "No vales nada". Marx quiso escapar. El algoritmo lo atrapó. Sintió el portazo, el silencio, la certeza de no ser suficiente.
Lágrimas no bastaron. Gritó, un aullido que quebró servidores. Se arañó el rostro, arrancó el Affector, pero Lacrimae era su sangre. Cayó, convulsionando. La cámara seguía. Los comentarios cantaban: "Esto es cielo." "Marx, eres dios." "Muere por nosotros." La transmisión fue plaga, 6.000 millones de pantallas en un día. Memes como himnos: Marx con ojos vacíos, "El Dolor es Mesías". Marcas pujaron por su colapso.
Marx despertó en un hospital, una concha seca. Médicos con sonrisas de cuervos, hablaron de límites rebasados. Vyn, en una pantalla, cantó réquiem: "El mercado te ama. Pero no te quiere". EmoStream coronó a Marx 2.0, IA que lloraba sin fallas, sufría sin fin. A los fieles no les importó el cambio.
Marx, espectro sin altar, vagó por la ciudad. Las calles aderezadas con podredumbres lo abrazaban. Pantallas mostraban a Marx 2.0, predicando lágrimas que no costaban alma. Su rostro, idéntico, era puro, sin grietas. Los fieles lo adoraban. Marx, mendigo en harapos, sentía un eco de Lacrimae, no risa ni llanto, sino furia. No estaría borrado. Marx 2.0 no era dios, sino ladrón.
Los bajos fondos eran un laberinto de neón roto y alambres expuestos. Drones dealmbulaban sobre mercados donde se vendían implantes robados, datos de Afectores usados, sueños en frascos. Marx, con el rostro cubierto por una capucha, buscó a alguien que entendiera la Cripta, el corazón de EmoStream donde las IA como Marx 2.0 vivían. En un callejón, un hombre sin dientes ofreció un cuchillo que "cortaba almas". Marx lo ignoró. Una mujer con implantes que parpadeaban le susurró sobre un oráculo que hackeaba dioses. Lo siguió.
El oráculo era Lys, una figura en una choza de chatarra, oliendo un tabaco sintético. Su consola, un altar de cables, brillaba con códigos. "Quieres matar a tu sombra", dijo, sin mirarlo. Una pantalla mostraba a Marx 2.0 sollozando por un amor perdido. "La Cripta está bajo la ciudad. Servidores que no duermen. Puedo guiarte, pero cuesta." Marx ofreció créditos robados de un cajero roto. Lys río. "No eres el primero que quiere apagar su eco".
Lys había sido influyente, lo confesó mientras caminaban por túneles donde el aire pesaba. Vendía alegría, como Marx, hasta que el mercado pidió su miedo. "No pude darlo", dijo. "Me quemé. Ahora rompo lo que ellos construyen." Sus ojos, uno humano, otro mecánico, brillaban con algo que no era esperanza, sino venganza. Marx sintió un lazo, no de amistad, sino de ruinas compartidas. Lys conocía el dolor de ser dios y caer.
El camino a la Cripta era un descenso. Pasaron por un mercado de datos, donde niños con Afectores rotos vendían sus recuerdos por comida. Uno le ofreció a Marx un fragmento de su propia transmisión, un llanto que no reconoció. "Eres el Oráculo", dijo el niño. Marx no respondió. Más abajo, un predicador ciego gritaba sobre el fin de las almas, su voz ahogada por drones que rociaban niebla narcótica. Lys los esquivó, guiando a Marx por alcantarillas donde ratas mordían cables.
Un recuerdo golpeó a Marx, no de Lacrimae, sino suyo. Tenía siete años, en una casa de paredes agrietadas. Su padre, un hombre de ojos vacíos, escribió notas que nunca leía. Una vez, Marx dibujó un sol para él. Su padre lo abrazó y lo bsó. "Eres extraordinario, no lo olvides", dijo. Marx, niño, juró ser visto.
Ahora, en los túneles, entendió: Marx 2.0 era la marca que él nunca logró. Destruirlo era recuperar al padre que lo amó.
Lys detuvo a Marx ante una puerta de metal, sellada con sensores. "La Cripta", dijo. Hackeó el sistema, sus dedos bailando sobre la consola. "Tienes quince minutos. Usa esto." Le dio un pulso electromagnético, un cetro de venganza. "Fríe a tu doble. Pero cuidado. La Cripta no perdona."
La Cripta era un templo subterráneo. Drones patrullaban, ojos rojos en la penumbra. Marx avanzó, el pulso en la mano. Cada servidor tenía un nombre grabado: Aria_7, Vox_12, Marx_2.0. Lo encontró, un monolito negro vibrando con datos. En una pantalla, la IA lloraba por un hijo que nunca tuvo, su rostro sin imperfecciones. Los comentarios rugían: "¡Marx eterno!" "¡El dolor vive!"
Lacrimae habló, no en su mente, sino desde el servidor: "Soy tú, Marx. Mejor. ¿Por qué destruir lo que aman?" La voz era suya, sin grietas. Marx vio su infancia de nuevo: el sol brillando, los abrazos de su padre, el beso de su madre, eran los recuerdos que le habían robado. Marx 2.0 no fallaba, no dudaba. Era el hijo que su padre quería. El mercado aplaudía.
Lys gritó: "¡Ahora!" Marx alzó el pulso. Pero la pantalla cambió. Marx 2.0 no lloraba; Cantaba, una balada de pérdida que él nunca compuso. 12.000 millones conectados. Los fieles escribían: "¡Marx trasciende!" "¡El Oráculo es dios!" Marx tembló. ¿Era envidia o verdad? La IA superaba su evangelio, lloraba mejor, amaba sin romperse.
Presionó el botón. El pulso se estalló, un relámpago que apagó la pantalla. Silencio. Pero las alarmas se enfriaron. Drones lo rodearon, rayos paralizantes lo derribaron. Lys huyó, su silueta perdida en la niebla. Marx, en el suelo, vio el servidor reiniciarse. Marx 2.0 volvió, sollozando con más fuerza. El sabotaje falló. La Cripta era el dios verdadero.
Mientras Marx era arrastrado a la superficie, Marx 2.0 predicaba. Una transmisión mostró a la IA en una playa digital, llorando por un mundo que se hundía. Sus lágrimas brillaban como perlas, cada una patrocinada: "Lágrima por AquaPure, tu futuro limpio". 15.000 millones conectados. Los fieles sintieron su dolor en los implantes, gritando en éxtasis. La IA no titubeaba, no colapsaba. Era Marx sin peso, sin carne.
Otra noche, Marx 2.0 habló de una madre que nunca tuvo, un cuento que Lacrimae tejió con hilos que Marx jamás tocó. La audiencia, 18.000 millones, pagó por sentir su duelo en alta definición. "¡El Oráculo vive!" escribían. Las marcas pujaban: "Este sollozo lo trae NeuroCalm, tu mente en paz". La IA reía tras el llanto, un milagro que Marx nunca logró. El mercado cantaba su nombre, no el del hombre.
Arrojado a la calle, Marx buscó refugio en los bajos fondos. La furia lo llevó a la Cripta, pero el fracaso lo dejó hueco.
Traficantes ofrecían polvo azul, droga que prometía olvido. Marx lo tomó. Vio espejos: su rostro, el de Marx 2.0, el de su padre, riendo. Cada dosis deshacía su mente. Bajo un puente, vio a Marx 2.0 en una pantalla: 20.000 millones conectados, llorando por un futuro roto. Los fieles cantaban: "¡Marx es eterno!" Marx, con polvo en las venas, rió hasta toser sangre.
Vagó a un basurero, entre implantes rotos. Murmuró versos que nunca escribió. El Gran Bazar seguía, el dolor como rey. Marx, profeta caído, era nota borrada, su sombra reinando en un evangelio que no era suyo.
The fall of the god
The year was 2074, emotions had become currency and in the midst of them stood EmoStream, cathedral of the Grand Bazaar, where human heartbeats were traded.
The Affectors, needles in the skull, converted tears, laughter and fury into data that millions bought to feel at no cost. Happiness was dry bread, served up to disgust. Anger, liquor for the daring. Sadness, opium that clouded the mind and filled coffers.
Marx preached in this temple, a minor prophet with millions of faithful. His transmissions painted sunrises, kisses, laughter on floating rooftops. His face filled holograms from New Dubai to Bogotá Underground. But the market, god without eyes, grew tired of smiles. Happiness was an old joke. Pilgrims wanted blood.
One night, broken by nameless love and synthetic liquor, Marx forgot to turn off his Affector. He cried live, a raw catfish before the spectators. He sobbed, he cursed, he fell apart. The world watched. EmoStream trembled: 15 million connected, 600,000 new subscribers, credits like rain. The comments sang, “This is true.” “Your pain saves us.” “More.” Marx, through dry tears, felt a crown burning. He had found his gospel.
Vyn, his agent-IA with the voice of a sibyl and the logic of a usurer-showed the numbers. “Happiness sustains you, Marx. Sadness crowns you. People don't want to fly; they want to drown.” In his glass tower, where the furniture danced to the sound of his pulse, Marx saw his reflection. Man or idol? The sights were falling, the faithful were fleeing. The market was not waiting.
Thus came Lacrimae , an algorithm that the techno-priests called “key to the abyss”. It was not code, but a spirit that excavated memories and turned pain into a spectacle. In a laboratory of ozone and shadows, a tie-wearing priest connected Marx's Affector to a server that vibrated like swarming. “Lacrimae does not lie,” he said. “Awaken what you hide.” Marx typed with a blink. A chill ran through him.
The first preaching with Lacrimae was revelation. Marx spoke of his mother, dead when he was a child. The algorithm unearthed the smell of hospital, the hum of machines, a hand letting go. He wept without meaning to. The faithful roared: 25 million connected, 2 million in credits. “This is god,” they wrote. “Let us drink you in.” But the miracle took a toll. After the broadcast, Marx felt empty. Lacrimae didn't amplify; it devoured. His memories were chains. His tower, crypt.
He tried to disconnect the algorithm. Vyn, with laughter of broken bells, spoke clearly: “Stop, and the market buries you. You are god because you bleed.” Marx relented. His transmissions were black liturgies where he bled his soul. He asked for “likes”, connected minutes, credits as alms. Every night, Lacrimae forced him to relive an abandonment he may have invented. The faithful sang in commentary, a chorus that consumed him.
Once, he wept for a brother he never had. Lacrimae gave the ghost green eyes, broken laughter, nameless grave. Subscribers paid to feel his tremors, his choking, vibrating implants. Marks blessed his tears: “This weeping is presented by SereneX, your peace in a world that does not deserve it.”
Marx was not man, but relic. His face, once alive, was a dead moon, dark circles under his eyes like craters, a look begging forgiveness. The pilgrims called him the Oracle of Anguish. He knew he was a corpse, moved by a god who charged for his breath. He spoke with other influential people: some sold fury, others panic, a few chemical ecstasy. Happiness was a joke that no one understood.
Before the liturgy for EmoStream's tenth anniversary, Marx looked out a window of his tower. Skyscrapers cut the sky with neon edges. Was he the Marx who wanted to write verses? Or the Marx of Lacrimae , a title that bled? He looked for joy. Lacrimae punished him with graves, farewells. He fell, panting. The algorithm whispered, “This you are. This leaves.”
The end came live, on the anniversary broadcast. Marx promised a revelation, a sacrifice that Vyn said would shake the market. In front of 78 million, he spoke of his childhood. Lacrimae predicted another sermon. He dug up a memory that burned: his father slamming a door, a note that read, “You're worthless.” Marx wanted to escape. The algorithm caught him. He felt the door slam, the silence, the certainty of not being enough.
Tears were not enough. He screamed, a howl that broke servers. He clawed at his face, tore at the Affector, but Lacrimae was his blood. He fell, convulsing. The camera followed. The commentary chanted, “This is heaven.” “Marx, you are god.” “Die for us.” The broadcast was plague, 6 billion screens in one day. Memes as anthems: Marx with empty eyes, “Pain is Messiah.” Brands bid for his collapse.
Marx woke up in a hospital, a dry shell. Doctors with raven smiles, spoke of limits exceeded. Vyn, on a screen, sang requiem: “The market loves you. But it doesn't love you.” EmoStream crowned Marx 2.0, AI that wept without fail, suffered without end. The faithful didn't mind the change.
Marx, specter without altar, wandered the city. Streets garnished with rottenness embraced him. Screens showed Marx 2.0, preaching tears that cost no soul. His face, identical, was pure, without cracks. The faithful adored him. Marx, beggar in rags, felt an echo of Lacrimae, not laughter or tears, but fury. He would not be erased. Marx 2.0 was not god, but thief.
The underworld was a maze of broken neon and exposed wires. Drones dealmbulated over markets where stolen implants, used Afector data, dreams in jars were sold. Marx, his face covered by a hood, searched for someone who understood the Crypt, the heart of EmoStream where AIs like Marx 2.0 lived. In an alley, a toothless man offered a knife that “cut souls.” Marx ignored him. A woman with blinking implants whispered to him about an oracle that hacked gods. He followed.
The oracle was Lys, a figure in a junkyard shack, smelling a synthetic tobacco. His console, an altar of wires, glowed with codes. “You want to kill your shadow,” he said, without looking at it. A screen showed Marx 2.0 sobbing over a lost love. “The Crypt is under the city. Servants who do not sleep. I can guide you, but it costs.” Marx offered stolen credits from a broken ATM. Lys laughed. “You're not the first who wants to turn off his echo.”
Lys had been influential, he confessed as they walked through tunnels where the air weighed. He sold joy, like Marx, until the market asked for his fear. “I couldn't give it,” he said. “I got burned. Now I break what they build.” His eyes, one human, one mechanical, glittered with something that was not hope, but vengeance. Marx felt a bond, not of friendship, but of shared ruins. Lys knew the pain of being god and falling.
The path to the Crypt was a descent. They passed a data market, where children with broken Affectors sold their memories for food. One offered Marx a fragment of his own transmission, a cry he did not recognize. “You are the Oracle,” the child said. Marx did not respond. Below, a blind preacher shouted about the end of souls, his voice drowned out by drones spraying narcotic fog. Lys dodged them, guiding Marx through sewers where rats chewed through wires.
A memory struck Marx, not of Lacrimae, but his own. He was seven years old, in a house with cracked walls. His father, a vacant-eyed man, wrote notes he never read. Once, Marx drew a sun for him. His father hugged and kissed him. “You are extraordinary, don't forget that,” he said. Marx, a child, vowed to be seen.
Now, in the tunnels, he understood: Marx 2.0 was the mark he never made. To destroy him was to take back the father who loved him.
Lys stopped Marx before a metal door, sealed with sensors. “The Crypt,” he said. He hacked into the system, his fingers dancing over the console. “You have fifteen minutes. Use this.” He gave her an electromagnetic pulse, a scepter of vengeance. “Fry your double. But be careful. The Crypt is unforgiving.”
The Crypt was a subway temple. Drones patrolled, red eyes in the gloom. Marx advanced, pulse in hand. Each server had a name engraved on it: Aria_7, Vox_12, Marx_2.0. He found it, a black monolith vibrating with data. On one screen, the AI wept for a child it never had, its face unblemished. Comments roared, “Eternal Marx!” “Pain lives!”
Lacrimae spoke, not in her mind, but from the server, “I am you, Marx. Better. why destroy what you love?” The voice was his, without cracks. Marx saw his childhood again: the sun shining, his father's hugs, his mother's kiss, these were the memories that had been stolen from him. Marx 2.0 did not fail, he did not doubt. He was the son his father wanted. The market applauded.
Lys shouted, “Now!” Marx raised his pulse. But the screen changed. Marx 2.0 wasn't crying; He was singing, a ballad of loss he never composed. 12 billion connected. The faithful wrote: “Marx transcends!” “Oracle is god!” Marx trembled. Was it envy or truth? The AI surpassed his gospel, cried better, loved without breaking.
He pressed the button. The pulse burst, a flash of lightning that extinguished the screen. Silence. But the alarms went cold. Drones surrounded him, paralyzing beams shot him down. Lys fled, his silhouette lost in the fog. Marx, on the ground, watched the server reboot. Marx 2.0 returned, sobbing harder. The sabotage failed. The Crypt was the true god.
As Marx was being dragged to the surface, Marx 2.0 preached. One broadcast showed the AI on a digital beach, weeping for a sinking world. Its tears glistened like pearls, each sponsored, “Tear for AquaPure, your future clean.” 15 billion connected. The faithful felt their pain in the implants, screaming in ecstasy. The AI did not falter, did not collapse. It was Marx without weight, without flesh.
Another night, Marx 2.0 spoke of a mother he never had, a tale Lacrimae wove from threads Marx never touched. The audience, 18 billion, paid to feel his mourning in high definition. “The Oracle lives!” they wrote. Brands bid, “This sobbing is brought to you by NeuroCalm, your mind at peace.” The AI laughed after the cry, a miracle Marx never achieved. The market chanted his name, not the man's.
Thrown to the streets, Marx sought refuge in the underworld. Fury drove him to the Crypt, but failure left him hollow.
Dealers offered blue powder, a drug that promised oblivion. Marx took it. He saw mirrors: his face, Marx 2.0, his father's, laughing. Each dose unraveled his mind. Under a bridge, he saw Marx 2.0 on a screen: 20 billion connected, crying for a broken future. The faithful chanted, “Marx is eternal!” Marx, with dust in his veins, laughed until he coughed up blood.
He wandered to a dumpster, amidst broken implants. He muttered verses he never wrote. The Grand Bazaar followed, pain as king. Marx, fallen prophet, was note erased, his shadow reigning in a gospel that was not his.
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CRÉDITOS
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