Para G. B. con todo mi amor
Los términos del tiempo y del espacio me son desconocidos. Así, como mi propia suerte y de quienes me rodean. Quisiera empezar esta historia o simple cuento, como comienzan todos los cuentos con un: “Érase una vez, en un reino mágico…” pero no, mi historia es otra, una escalofriante y horrorosa.
Todos los carteles de la ciudad anunciaban 500 Años de la Primogénita del Continente. Las calles abarrotadas, de gente ebria de alegría y de otras sustancias. Los niños, se perdían entre la buhonería y sus madres gritaban como locas al camión de las cornetas, justo frente a ellas: ¡Viva Cumaná! Mientras movían sus caderas al ritmo de la pegajosa música. Los stands llenos de gente lujuriosa, deseosas de verlo y comprarlo todo. Dejándonos arrastrar por la muchedumbre, avanzamos hasta la calle Sucre. Fue allí, donde Gisela vio el lugar por primera y quizás única vez. Una especie de tarantín mal armado con motivos indígenas: flechas, plumas y cosas con piel de animales. Dentro, oscuro. Una tenue luz de vela roja en el centro, medio iluminaba el rostro agrietado de una anciana de rasgos mongoloides. Gisela se adentró y con risa estúpida preguntó:
En la entrada, escuchaba a duras penas la conversación. Separados del grupo, quedamos Gisela y yo. Ella, intelectual fracasada, más o menos bonita, estudiante de arte o algo así. Y yo, un bueno para nada, que no pasaba del quinto semestre de ninguna carrera en especial. La respuesta de la vieja mereció un ¡ah!, simple, absurdo. ¿Y qué futuro es ese?, pregunté.
CONTINUARÁ...
