The warm night invited Sherine to forget her duties and lose herself in the gardens of Mhamsanlar. Inside the palace, the flowers drew a vivid tapestry of colors.

Plants from the Seven Lands grew tenderly rooted outside her home, and by day and by night they bloomed, filling everything with their unique perfume, bringing scents from other places to the small replica of the paradise that the Craftsmen had decided to recreate behind the protection of its walls.

Outside the city, the sand claimed everything, devouring the flesh until it peeled the bone, like an ever-hungry beast. That same sand had molded men, creating the Barbarian Tribes, clans that walked this wasteland long before the arrival of the Craftsmen and their strange wisdom.

Forgers and master smiths, the Craftsmen shaped the elements. They were said to bring rocks to life, making them weep gold. A fortune in the form of a river of merchants, who traveled from all the kingdoms, their bags full, to the City of Wonders, where the Craftsmen sold their wonders.

The lineage and blood of those tribes ran through the veins of the man who so busily lit, from part to part, each of the multitude of oil lamps in the garden. Like a huge ebony insect, he moved among the plants driving away the shadows of Sherine's world.

Just as the desert man devotedly tended the exotic garden, other slaves did the same, caring for Sherine from her arrival, perfuming and spreading oils on her skin, bathing her in warm milk. Few seemed like all the care for a flower of the Craftsman's harem.

How did Sherine, the daughter of a noble Southern house, end up that night as the harlot of a desert Djinn? All for a flower. She wept, clinging to that first tear. It had been moons since her eyes had flooded, on the verge of overflowing. Not like that day, in the slave market, when they cut off her golden hair amidst the laughter and insults. Then she cried herself dry.

Long before the merchant Asino took her from the bazaar, Sherine grew up amidst the fortune it gave her house to trade in Dhanier pollen. The Dream Flower elevated her family far above priests or kings.

A few drops of Dhanier's essence and everything lost meaning, it could be left behind. Reverie was a highly prized and desired drug in the Seven Lands, for which shedding blood could be the cheapest price.

The fight for the Reverie ended any glory of his house, and ended with his family torn apart. Sherine thrown as a slave into the meat market.

Sherine wished for a few drops of reverie at that very moment to face that night. With her body asleep and her mind even further away from that gilded cage, it would be easier to face her fate as a harem flower.

From the balcony, she felt the presence already in the room. Her owner had come to claim her. In her days in the palace she had not yet seen any of the lords, the Craftsman.

About them there were countless rumors, as many as the growing sea of slaves who served them. The lords of Mhamsanlar one day were blue giants of cold ice; others red-haired elves spawned in fire. What they really seemed were shadows, ever-present and strange, full of magic.

With a gesture, she wiped the bitter tears from her face. Her eyes lit up with a curiosity capable of overcoming any fear.

As she turned there it was, gleaming like metal, the body of a man. Sherine, for a frozen moment, watched the living metal giant approach.

The face of the Craftsman was hidden behind a mask. Silent, his hands spoke tenderly, uncovering her skin, undressing her body with long caresses. Leaving behind the mark of his deceptive glitter.

Tiny shards made her skin resemble the metal that had made the Craftsman famous. Now, smeared makeup glistened on Sherine's skin as well, lengthening the imprint of her new master's touch. A man, rather than a god, who dragged her to her bed.

Sherine awoke, after the long evening, lying on the fur of a dune cat. Her short golden hair still damp, her body frail and aching, quite unlike her spirit, hardened after being tempered in the fire of passion next to the Craftsman.

She was the slave and mistress not of a genius or a fantastic being, but only of another man. A man whose secrets alone made him powerful. Secrets that in the intimacy of pleasure she would learn. Making of the harem flower Sherine, one day, the First Craftswoman.

La cálida noche invitaba a Sherine a olvidar sus obligaciones y perderse en los jardines de Mhamsanlar. Dentro del palacio, las flores dibujaban un vivo tapiz de colores.

Plantas de las Siete Tierras crecían tiernamente arraigadas fuera de su hogar, y tanto de día como de noche florecían, llenándolo todo con su singular perfume, trayendo esencias de otros lugares a la pequeña réplica del paraíso que los Artífices habían decidido recrear tras la protección de sus muros.

Fuera de la ciudad, la arena lo reclamaba todo, devorando la carne hasta pelar el hueso, como una fiera siempre hambrienta. Esa misma arena había moldeado a los hombres, creando las Tribus Bárbaras, clanes que caminaban por este erial mucho antes de la llegada de los Artífices y su extraña sabiduría.

Forjadores y maestros herreros, los Artífices daban forma a los elementos. Se decía que traían a la vida las rocas, haciéndolas llorar oro. Una fortuna en forma de río de mercaderes, que viajaban desde todos los reinos, con sus bolsas llenas, hasta la Ciudad de las Maravillas, donde los Artífices vendían sus prodigios.

El linaje y la sangre de esas tribus corría por las venas del hombre que tan atareado encendía, de parte a parte, cada una de la multitud de lamparillas de aceite del jardín. Como un enorme insecto de ébano, se movía entre las plantas alejando las sombras del mundo de Sherine.

Tal como el hombre del desierto cuidaba devotamente del exótico jardín, otros esclavos hacían lo mismo, cuidando de Sherine desde su llegada, perfumando y extendiendo aceites sobre su piel, bañándola en leche tibia. Pocos parecían todos los cuidados para una flor del harén del Artífice.

¿Cómo Sherine, la hija de una noble casa del Sur, terminó siendo esa noche la ramera de un Djinn del desierto? Todo por una flor. Lloró, aferrándose a esa primera lágrima. Hacía lunas que sus ojos no se inundaban, a punto de desbordarse. No como aquel día, en el mercado de esclavos, cuando al venderla cortaron su cabello dorado entre las risas y los insultos. Entonces lloró hasta creerse seca.

Mucho antes de que el mercader Asino la sacara del bazar, Sherine creció entre la fortuna que daba a su casa comerciar con el polen de Dhanier. La Flor del Ensueño elevó a su familia muy por encima de sacerdotes o reyes.

Unas gotas de la esencia de Dhanier y todo perdía sentido, se podía dejar atrás. El ensueño era una droga muy apreciada y deseada en las Siete Tierras, por la que derramar sangre podía ser el precio más barato.

La lucha por el Ensueño terminó con cualquier gloria de su casa, y acabó con su familia destrozada. Sherine arrojada como esclava al mercado de la carne.

Sherine deseo unas gotas de ensueño en aquel mismo momento para afrontar esa noche. Con su cuerpo dormido y su mente aún más lejos de esa jaula dorada, sería más fácil afrontar su destino como flor de harén.

Desde la balconada, sintió la presencia ya en la habitación. Su dueño había llegado para reclamarla. En sus días en Palacio no había visto todavía a ninguno de los señores, los Artífices.

Sobre ellos había infinidad de rumores, tantos como el mar creciente de esclavos que les servían. Los señores de Mhamsanlar un día eran gigantes azulados de frío hielo; otros duendes de rojo pelo engendrados en el fuego. Lo que realmente parecían eran sombras, siempre presentes y extrañas, llenas de magia.

Con un gesto, limpió las lágrimas amargas de su rostro. Sus ojos se encendieron con una curiosidad capaz de vencer cualquier temor.

Al girarse ahí estaba, brillando como el metal, el cuerpo de un hombre. Sherine, por un momento congelada, vio acercarse al gigante de metal viviente.

El rostro del Artífice se escondía tras una máscara. Silencioso, sus manos hablaban con ternura, descubriendo su piel, desnudando su cuerpo con largas caricias. Dejando tras de sí la marca de sus engañosos brillos.

Diminutas esquirlas hacían que su piel asemejara el metal que había hecho famosos a los Artífices. Ahora, el maquillaje emborronado brillaba también en la piel de Sherine, alargando la huella del tacto de su nuevo señor. Un hombre, más que un Dios, que la arrastraba hasta su lecho.

Sherine despertó, después de la larga velada, tendida sobre la piel de un gato de las dunas. Su corto pelo de oro todavía húmedo, su cuerpo frágil y dolorido, muy a diferencia de su espíritu, endurecido tras templarse en el fuego de la pasión junto al Artífice.

Era la esclava y la amante no de un genio o un ser fantástico, sino tan solo de otro hombre. Un hombre al que solo le hacían poderosos sus secretos. Secretos que en la intimidad del placer aprendería. Haciendo de la flor de harén Sherine, un día, la Primera Artesana.